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他手中握着一卷泛黄的医案，指尖轻轻摩挲着边缘，仿佛在抚摸一段逝去的时光。
听到脚步声，老人缓缓抬头。
四目相对的刹那，时间仿佛静止。
诸葛亮喉咙发紧，几乎说不出话。
这是他六年来第一次直视祖父的眼睛——那双曾因愤怒而雷霆万钧、也曾因悲痛而黯然失神的眼睛，如今竟盛满了难以言喻的平静。
“回来了。”
老人开口，声音沙哑却温和，像秋日晒过的旧棉布。
“爷爷……”
诸葛亮终于迈步上前，双腿竟有些发软。
他在距三步远处停下，深深一躬，“孙儿……不孝。”
老人没有让他跪下。
他只是缓缓起身，走到他面前，抬手抚上他的脸，指尖轻轻划过那道疤痕，动作轻得像怕惊醒一场梦。
“疼吗？”
他问。
诸葛亮一怔，眼眶骤然发热。
“不……不疼了。”
“可我疼。”
老人低声道，“每看到一次，我的心就烧一次。
那场火，不该由你来背。”
诸葛亮猛地抬头，心跳如鼓。
他还未开口，老人已转身走向内室，只留下一句淡淡的话——
“你先歇着吧，有些话，不必今晚就说尽。”
夜色如墨，老宅的灯火却亮得温柔。
烛光透过窗纸，在青石地面上投下斑驳的影，像是一幅未完成的旧画。
诸葛亮站在正厅外的回廊下，指尖还残留着祖父方才触碰脸颊时的温度。
那双手枯瘦而坚定，抚过疤痕的瞬间，仿佛不是在探查伤痕，而是在确认一个失而复得的灵魂是否真正归来。
亓子丰提着皮箱从侧门绕出，脚步轻稳地走来。
“少爷，房间已经收拾好了。”
他低声说道，“是老爷亲自吩咐的，从前您住的东厢房，熏了安神香，被褥也都换了新的。”
诸葛亮微微一怔，目光不自觉地投向那条通往东院的小径。
那是他少年时起居的地方，窗前有棵老梅树，冬日开花，香气清冽。
他曾在那里抄书、习医、听父亲讲《伤寒论》的夜里，一盏油灯燃到天明。
可自从六年前那场大火后，他再未踏足过那里——家族对外宣称他远赴海外疗养，实则是被秘密安置在城郊别院，与世隔绝。
“爷爷他……还记得我喜欢朝南的屋子？”
他轻声问，声音里藏着一丝不易察觉的颤抖。
亓子丰点头：“老爷说，人可以走远，屋子不能空太久。
这些年，每月初一，都会有仆人进去除尘、换香、晒书。
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