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就连您当年落在书架上的那支松烟墨，也一直原封不动地摆在原处。”
诸葛亮心头猛地一震。
那支墨，是他十五岁生辰时，父亲亲手所赠，上面刻着“明心见性”
四字。
后来药堂失火那晚，他最后记得的画面，就是它滚落在地，裂成两半。
原来，一切都没被遗忘。
“走吧。”
亓子丰见他怔住，轻轻催促，“夜深了，您该歇息了。”
他们沿着回廊缓步前行，脚步声被厚实的地毯吞没。
路过一处月洞门时，诸葛亮忽然停住，目光落在院角一株枯枝上——那里曾有一片雪莲圃，如今竟已重新翻整，土壤湿润，隐约可见新芽破土的痕迹。
“老爷每年都会种。”
亓子丰看出他的心思，低声解释，“说是您幼年最爱看雪莲开在残雪中，说那是‘死里复生之象’。
哪怕一次只活一株，他也坚持种下去。”
诸葛亮喉头一紧，几乎无法呼吸。
他一直以为，那场大火烧尽了一切：亲情、信任、归属。
他以为自己是家族的耻辱，是必须被藏起来的污点。
可眼前这些细碎而执着的痕迹，却像一根根细针，刺穿了他六年来筑起的冷漠高墙。
东厢房门被推开，暖香扑面而来。
屋内陈设一如往昔，甚至连床头那盏青瓷灯都亮着微光，仿佛主人从未离开。
“您先安顿。”
亓子丰将皮箱放在榻边，“老爷说，若您愿意，明日可去祠堂看看。
还有……”
他顿了顿，语气略显迟疑，“老爷让您把外面养的人也带回来瞧瞧。”
诸葛亮猛地抬头：“什么？”
“就是……赵先生。”
亓子丰神色平静，却带着不容回避的意味，“老爷说，既然共度三年，也算有情分。
让您带他回来见一面，算是给这段关系一个交代。”
诸葛亮的心骤然沉了下去。
他早该想到的。
祖父从不做无的放矢之言。
这句“带回来瞧瞧”
，不是接纳，而是审视；不是成全，而是终结。
“他不是‘外面养的人’。”
他低声道，语气罕见地带上了一丝锋利，“他是……”
可话到嘴边，他又顿住了。
他是什么？丈夫？伴侣？还是仅仅一段权宜婚姻里的共犯？
他们没有领证，没有仪式，甚至连一句正式的告白都未曾有过。
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