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等一个答案，等一场真相，等一扇门重新为他打开。
而此时，黑色轿车已缓缓驶入祖宅深处。
四合院藏于山腹之间，青砖灰瓦，檐角低垂，仿佛被时间遗忘的孤岛。
大门开启时发出沉闷的吱呀声，像是老宅在呼吸。
诸葛亮踏过门槛，脚底触及冰冷石阶的瞬间，心头猛地一颤。
这里的一切都未曾改变。
雕花门环、铜狮底座、廊下挂着的旧灯笼……甚至连空气中那股淡淡的沉香，都和六年前一模一样。
那是药堂焚烧那夜，最后一缕飘散的气味。
他曾在火光中奔跑，喊着父亲的名字，却被烟雾呛得跪倒在地。
等他醒来，已是三个月后，而药堂化为灰烬，兄长顶罪入狱，家族对外宣称他因病隐退。
真相，从那天起就被埋进了这座老宅的地基里。
“少爷，别站太久。”
亓子丰轻声提醒，提着皮箱跟在他身后，“夜里寒气重，您的身子经不起折腾。”
诸葛亮微微点头，却没有动。
他的目光落在正厅门楣上那块“明心堂”
的匾额上——那是祖父亲笔所书，曾是诸葛家医道传承的象征。
如今匾额边缘已有裂痕，像一道无法愈合的旧伤。
“亓叔，”
他忽然开口，声音很轻，“你说，爷爷真的什么都知道了吗？”
亓子丰脚步微顿，眼神闪过一丝复杂。
“您觉得呢？这些年，老爷从未问过您一句病情，却每年都在药堂遗址撒下新种的雪莲；您每次发病，他都会在祠堂烧一炷长香，香灰上总写着‘赎罪’二字。
他不说，不代表他不懂。”
诸葛亮呼吸一滞。
他当然知道这些细节。
只是从前，他选择视而不见。
因为他害怕——怕一旦揭开，那些被他亲手掩埋的记忆，会像毒藤一样缠绕上来，将他拖回那个燃烧的夜晚。
“我不是想逃。”
他低声说，像是在解释，又像是在说服自己，“我只是……不敢面对。
那场火，我确实记得一部分。
我记得我拿着火折子，站在药柜前，脑子里全是父亲临终前说的话……可后来的事，就像被刀割断了一样，空白得可怕。
我甚至分不清，我是想毁掉什么，还是想救什么。”
亓子丰沉默良久，才缓缓道：“老爷等这一天，等了整整六年。
他不是要审判您，而是想让您……重新活一次。”
诸葛亮闭上眼。
风从回廊穿堂而过，吹动他额前碎发，露出那道淡疤。
它像一枚烙印，也像一把钥匙。
正厅内烛火微明，一位老人端坐主位，背脊挺直如松，银发一丝不苟地挽在脑后。
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