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她没有发出声音。
至少一开始没有。
她只是站在那里，任由眼泪流淌，嘴唇紧抿，下颌绷紧，像是在进行某种最后的、徒劳的抵抗。
她是吟游诗人。
她的一生都在与语言和情感打交道，她比任何人都更擅长表达，也比任何人都更擅长隐藏。
她可以在舞台上让满座的听众潸然泪下，自己却面带微笑。
她可以在最痛苦的时刻，用最平静的语气说出最残忍的话。
她可以对着她最爱的人说是的，我不爱你了，脸上连一丝裂痕都不露。
但此刻——
此刻没有观众了。
没有贝里安需要她坚定。
没有德里克需要她冷静。
没有任何人需要她扮演那个永远从容、永远清醒、永远知道什么是正确选择的辛西娅。
只有莫拉卡尔，而莫拉卡尔说，没人会看见。
所以她不需要再撑了。
第一声哽咽从她紧闭的唇间泄出，像被捂住嘴的呜咽，闷闷的，短促的。
然后是第二声，第叁声，然后那道防线彻底崩溃了。
失声痛哭。
那哭声在空旷的崖顶上回荡，被海风撕扯成碎片，与浪涛的轰鸣混在一起，变得模糊而遥远。
她哭得毫无形象，毫无章法，那种优雅的、含蓄的、属于吟游诗人的悲泣，被嘶哑的，破碎的，难听的，像是把胸腔里所有的空气都挤压出来也不够用的、近乎窒息的恸哭彻底取代。
她哭得弯下了腰，整个人蜷缩成一团，抱着自己的肩头，狼狈得像一个困在风雪中的孩子。
就好像她才是被抛弃的那个。
哭声尖锐，破碎，有什么东西正在她体内被生生撕裂。
莫拉卡尔站在她面前，没有蹲下，没有拥抱她，没有做任何多余的动作。
他站着，挡着风，表情隐没在暮色和竖起的衣领之后，看不分明。
只有那双黑色的眼睛，在越来越深的暗色中，安静地、沉默地注视着她。
他没有催促她。
没有说够了或可以了。
他只是等着，l像一堵墙——一堵不会倒塌的、不会追问的、不会要求任何回报的墙。
像他一贯做的那样——在所有人都急于行动、急于表态、急于给出答案的时候，他选择等待。
等风过去。
等浪退去。
等她哭够了，哭空了，把那些积压了太久的、无处安放的悲伤全部倾倒在这片荒凉的崖顶上，让海风带走，让浪涛淹没。
哭声在海风中回荡，被浪涛声一层一层地覆盖，又一层一层地剥开。
崖顶的苔藓沉默地承接着那些坠落的泪水，将它们吸入自己柔软的、翠绿的身体里，不留痕迹。
时间在哭声中变得模糊，天色彻底暗了下来。
最后一缕余晖消失在海平面以下，崖顶上只剩下星光和远处无冬城方向隐约的、微弱的灯火。
辛西娅的哭声渐渐低了下去。
从恸哭变成啜泣，从啜泣变成抽噎，从抽噎变成偶尔的、细微的、像是呼吸尾音的颤抖。
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