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没有多余的安慰，没有你还好吗之类的废话。
她需要的是确认，确认她没有做错，确认这份残忍是必要的。
确认那个转身离去的银发身影，会因为这次彻底的斩断，而有机会重新长成他本来应该成为的样子。
辛西娅没有回应。
她站在崖边，面朝着贝里安消失的方向，一动不动。
风继续吹着，将她的长发和裙摆向同一个方向扯去，像是连风都在催促她离开这个地方。
但她没有动。
莫拉卡尔的手还搭在她的肩上。
隔着衣料，他感觉到她的肩膀在发抖。
很轻微的，几乎可以归咎于海风的寒冷。
但他知道不是。
他的动作僵了一瞬。
很短暂，短到如果有第叁个人在场，绝不可能注意到这个无冬城的领袖——这个以冷静、理智，运筹帷幄着称的竖琴手高层——在那一刻，有过片刻的不知所措。
莫拉卡尔听到了一声极轻的、被压碎了的气音。
然后他收回了搭在她肩上的手。
转而站到了她的侧前方，面朝着她，背对着海风。
辛西娅没有在对她说话，那是某种更原始的、语言到达不了的地方发出的声音。
他没有说别哭，没有说会好的。
他没有说任何那些人们在面对他人悲伤时习惯性脱口而出的、正确却空洞的话。
他只是用自己的身体，挡住了从海面上吹来的风。
那风很大，很冷，裹挟着深秋北地海洋特有的、刺骨的湿寒。
他此刻的身形不算高大，甚至可以说是普通，只比辛西娅高一点，只是恰好够挡住从北海方向灌来的、裹挟着盐分和寒意的劲风。
辛西娅被他挡在了风的背面。
莫拉卡尔看着她。
暮色中，他那张普通到乏味的面孔上，黑色的眼眸里映着最后一缕天光，和她苍白的、微微颤抖的面容。
哭出来吧。
他说。
声音很轻，轻到几乎是耳语。
没人会看见。
这句话不完全准确。
他看得见，但他不算。
在辛西娅的世界里，他从来都是那个不算的人——不算外人，不算恋人，不算敌人，不算朋友，不算需要维持体面的对象。
他是那个她可以在他面前卸下所有伪装的人。
不是因为爱情，不是因为亲密，只是因为信任和了解。
她的嘴唇颤了一下。
然后，眼泪落了下来。
预兆，酝酿，循序渐进的、从眼眶泛红到泪水盈眶再到夺眶而出的过程，都在这一刻缺位了。
像崖壁上松动的碎石，像枝头再也挂不住的枯叶，像所有被强撑了太久的东西，在某个瞬间，忽然就撑不住了。
她的视线彻底模糊了，那片灰蓝色的海面、暗沉的天际、远处起伏的丘陵，全部融化成一团混沌的、无法辨认的色块。
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