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风雪拍打着遮雨棚，发出沙沙的响声。
整个摊位陷入一种奇异的寂静，仿佛连空气都学会了屏息。
终于，少年拿起筷子，夹起一块肉，送入口中。
咀嚼很慢，一下，两下，三下……
然后，他的肩膀忽然抖了一下。
一滴泪砸进饭碗，溅起微不可察的小坑。
紧接着，第二滴，第三滴……
他没哭出声，甚至连表情都没变，可泪水却如决堤般不断涌出，顺着下巴滴落在桌面，洇湿了那张空白的纸条。
秦琅依旧背对着他，但嘴角轻轻动了动。
他知道，这顿饭吃进去了。
不只是胃，还有心。
不知过了多久，少年放下筷子，声音沙哑：“我妈……去年走了。
车祸。”
“我爸后来娶了新女人，带了个儿子。
家里每天都很吵，吃饭时电视开着，他们大声讲股票、讲补习班、讲亲戚八卦……没人问我吃了没，也没人看我一眼。”
“我开始逃晚餐，躲在天台吃泡面。
可那天晚上，我梦见她回来了，坐在餐桌边，笑着对我说：‘吃饭了，乖孩子。
’”
“醒来后，我就想……能不能有一顿饭，是安静的？是没有争吵、没有比较、没有‘别人家孩子’的？就只是……我和她，像以前那样，默默吃完一碗饭？”
他说完，低头看着那碗已凉的红烧肉，伸手轻轻碰了碰碗沿：“谢谢你……让我觉得，我不是多余的那个。”
秦琅转过身，递上一杯温热的桂花茶：“你从来都不是。”
这一单结束后，秦琅没有立即迎接下一位食客。
他坐在灶台边，点燃一支烟??这是他三年来第一次抽烟。
火光在风雪中明明灭灭，映着他沉静的脸。
“你在想什么？”
蛋宝小心翼翼地问。
“我在想，为什么我们总以为美食是为了庆祝、为了欢聚？”
秦琅吐出一口烟雾，“可其实，更多时候，它是孤独者的慰藉，是失语者的语言，是那些说不出口的‘我想你了’，借由一口温度传递出去。”
辣辣眨眨眼：“所以……做饭的人，其实是在替别人说话？”
“对。”
秦琅掐灭烟头，“我们不做菜，我们做倾听的耳朵，做拥抱的手，做一场无人知晓的告别仪式。”
这时，第二十五位食客来了。
是个穿灰色工装的老厨师，鬓角斑白，右手缺了两根手指。
他走路有些跛，手里拎着一个铁皮饭盒。
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