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“嗯。”
“给了我这辈子没有走过的红毯。”
“嗯。”
“给了我这辈子没有等过的——一个人站在终点等我走过去的感觉。”
妈妈的手指在我的指缝里收紧了。
“这些东西——”
她的声音低下去了。
低到只剩气流在唇齿间摩擦的声音，像蚕啃桑叶。
“我以为这辈子不会有了。”
银杏叶在头顶落着。
一片。
两片。
三片。
旋转着、飘荡着，像一场被放慢了一百倍的金色暴风雪。
有一片落在了她的肩膀上，搭在白色蕾丝的肩线上面，金黄色贴着纯白色，像一枚刚刚被秋天盖上的印章。
“我曾经——”
妈妈的声音忽然有了一种很遥远的质感。
像是从很深很深的水底升上来的气泡，经过了太多层水的过滤，到达水面的时候已经变得透明而轻盈。
“大学毕业那年——”
妈妈抬起头来看着那棵银杏树。
那棵她年轻时候在底下淋过雨、背过《诗经》、发过呆的老银杏。
“我站在这棵树下，跟它说了一句话。”
妈妈的嘴唇弯了一下。
“我说——如果以后有人娶我，我一定要穿着白裙子，在你面前让他亲我。”
她转回头来看着我。
“二十多年了。”
妈妈的眼里那层琥珀色的东西碎了。
碎成了无数细小的光点，混着泪水，在她的虹膜里旋转。
“它等了我二十多年。
你也等了我——”
她没说完这句话。
因为她哭了。
那与之前那种无声的、一颗接一颗的泪不同。
是终于绷不住了的哭，肩膀猛地抖了一下，喉咙里发出一声短促的、被压碎了的呜咽，泪水从妈妈的眼眶里涌出来的速度快过她眨眼的速度，淌过面颊，淌过下颌线，落进了领口的蕾丝里。
她用捧着花束的那只手去擦脸，铃兰的白色花瓣蹭过她湿漉漉的脸颊，几颗细小的水珠沾在了花瓣上面，在阳光下闪着碎光。
“你看——”
妈妈哽着声音说，嘴角还在努力往上翘，试图维持住那个笑的形状，“我说了我不会说话——一说就哭——丢人死了——”
我伸出手，用拇指擦掉了妈妈左脸上的泪痕。
指腹从她的颧骨滑到嘴角，经过那颗锁骨旁边的小痣，最后停在她下巴的尖端。
“不丢人。”
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