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我收紧了搂着妈妈肩膀的手臂，另一只手覆上了她搭在我胸口的那只手，把她的手指一根一根地扣进我的指缝里。
“妈妈。”
“嗯？”
“您才是那个给了我一切的人。”
妈妈的手指在我掌心里轻轻一蜷。
“从小到大，爸爸不在的时候，是您一个人撑着这个家。
挣钱、做饭、开家长会、陪我写作业、半夜我发烧背着我跑医院——那些年您过得那么苦，一个人扛着那么多，从来不在我面前喊累，从来不让我看到您哭。”
她的呼吸变得急促了一些。
“后来的事情——我做过的那些事——”
我顿了一下。
这个话题即使到了今天，每次触碰都像碰到一个没有完全愈合的伤口，表面看着平整，指尖按上去还是会有隐隐的痛。
“一开始的我，不是个东西。”
妈妈的手指倏地收紧了，掐了我一下。
“别说了。”
“不，我要说。”
我的声音放得很低，像是在对自己说，又像是在对她说，“那个时候的我，算计您、控制您、逼迫您——我把您当成一个项目，一个目标，一个需要被攻克的堡垒。
我用成绩、用伤疤、用各种手段一层一层地拆您的墙，然后心安理得地告诉自己这是因为爱。”
客厅里很安静。
壁挂钟滴答滴答地走着，窗外的蝉鸣一阵一阵的，像远处海浪拍岸的节奏。
“可是您呢——”
我的声音有一点点哑了，“您明明什么都看得见，什么都知道。
那次在旅行的时候您拆穿我的所有手法，您说得清清楚楚——成绩筹码、伤疤绑定、录像枷锁、服装控制，每一步您心里都有数。
您可以走的。
您可以恨我的。
您可以报警、可以告诉爸爸、可以把我送进少管所——可是您没有。”
妈妈靠在我怀里一动不动，连呼吸都变得很浅很浅，像是怕打断我。
“您选择留下来。
选择原谅我。
选择——爱我。”
我低下头，嘴唇贴在妈妈的发顶上。
栀子花的味道从她的发丝间升起来，像一只柔软的手，捂住了我胸腔里那个翻涌了太久的东西。
“所以，妈妈，别说谢谢。
该说谢谢的人是我。”
妈妈没有回答。
但我感觉到妈妈搭在我胸口的那只手，慢慢地攥成了一个拳头，那与愤怒无关，是那种用尽全身力气也不让自己哭出声的拳头。
她的指节抵着我的胸膛，我感觉得到她指甲的边缘隔着衣服在我的皮肤上留下一点点压痕。
过了很久。
久到壁挂钟又走了几十个滴答。
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