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头顶的声控灯感应到我们的动静亮了，暖黄色的光把她的影子拉得很长。
“妈。”
我往前走了一步。
“嗯。”
“你信我。”
妈妈抬起头。
那双眼睛在暖黄的灯光下温润得像被水洗过的琥珀。
没有泪，只是一种被爱意泡透之后、连瞳孔深处都变得柔和的温度。
“我信你。”
她说。
声音很轻。
可每个字都像钉子，钉进楼梯间的水泥墙里，也钉进我的胸腔正中央。
楼梯间的声控灯因为太久没有检测到足够大的声响而自动熄灭了。
黑暗里我伸手握住她抱着试卷的手腕，指尖按在她的脉搏上，跳动的频率比那个四月深夜的六十二下快了一些。
大概是八十下。
我松开手，先她一步走下楼梯，脚步故意踩得很重，声控灯重新亮起来，橘黄色的光在我身后照亮了她怀抱试卷的姿势、微微发红的耳尖，以及嘴唇翕动着却终究没有说出口的那个字。
那个字是什么我没看清。
可我猜，大概是一个“嗯”
。
五月的最后一天，是高三常规课程结束的日子。
从第二天起就是自习和答疑，不再有系统的课堂教学。
下午最后一节课是妈妈的语文课，也是她以“夏老师”
的身份给我们这个班上的最后一堂正式课。
妈妈站在讲台上，黑板上用白色粉笔工整地写着八个字：
“鹏程万里，金榜题名。”
全班五十三个人安安静静地坐着。
那种安静跟纪律没关系，是一种自发的、带着不舍的沉默。
所有人都知道这是最后一节正式课了。
有些女生已经开始偷偷红了眼眶。
妈妈穿一件淡灰色的棉麻衬衫裙，袖口卷到小臂中段，露出一截纤白的腕骨。
腕骨上是那条我送的玫瑰金链子。
她把脚链改短了系在手腕上当手链戴，红色石榴石的小坠子在日光灯下折射出极微弱的光。
妈妈没有讲新的知识点。
她用那节课，讲了她从教以来最喜欢的一首词。
辛弃疾。
《青玉案·元夕》。
“东风夜放花千树，更吹落、星如雨。”
她念第一句的时候声音很稳，稳得像一条笔直的河流。
粉笔在黑板上勾勒出词牌名的每一个笔画。
她的板书永远是全年级最好看的，横平竖直，端正如人。
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