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“什么词？”
“『层层剥落』。”
妈妈说，“那些墙，最外面是白色的，下面是蓝色的，再下面是红色的。
每一层都是一个时期刷上去的，每一层都是一个伪装。
剥到最后，是裸露的砖。”
妈妈看着我。
“我觉得你在对我做同样的事。”
我没有说话。
“一层一层地剥。”
妈妈说，“先是衣服，然后是习惯，然后是底线，然后是羞耻心。
每剥掉一层，我就以为到底了。
但你总能找到下一层。”
妈妈低下头，用筷子拨了拨碗里的米饭。
“……我不知道最里面是什么。”
妈妈说，“也许是砖。
也许什么都没有。”
“也许是你自己。”
我说。
妈妈抬起头看我。
眼睛里有一种很复杂的东西，那里面没有恐惧，也谈不上抗拒，更像一个站在悬崖边上的人才有的表情，眩晕和向往搅在一起。
妈妈怕看到最里面的自己。
但妈妈也想看到。
“……也许吧。”
妈妈最后说。
然后妈妈把那块东坡肉送进嘴里，认真地嚼了嚼，咽下去。
“肉不错。”
她说。
话题就这样被妈妈轻轻地岔开了。
但我知道那些话已经种下去了。
像一颗种子，埋在土里，暂时看不见，但它会发芽。
从餐厅出来的时候，是下午三点多。
阳光已经从正午的直射变成了斜照，把所有东西的影子都拉长了。
妈妈走在我旁边，高跟鞋踩在人行道上，“哒哒”
的声音比上午更轻了——也许是她已经完全适应了这双鞋，也许是高潮之后的松弛让她的步伐变得更自然了。
旗袍在下午的斜阳里呈现出一种和上午不同的质感——正午的光线太直太白，把缎面的光泽压得有些刺眼；而下午三点的光是斜的、暖的、带着一点橘色调的，照在红色真丝上，让那抹红变得更深更沉，像陈年的红酒，像秋天的枫叶，像一个女人最好的年纪。
我们沿着江边往回走。
没有叫车，我想走一走。
她也没有反对，虽然穿着十厘米的高跟鞋走了一上午，但她似乎并不急着回去。
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