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大二暑假，我们去了厦门。
这一趟没有跳蛋，没有假鸡巴，没有任何塞在身体里的道具。
连口罩都没戴。
不是刻意安排的。
出发前一晚我从箱子暗格里拿出那个黑色绒布袋的时候，妈妈从浴室出来，看了一眼我手里的东西，走过来把袋子抽走，放回了柜子最深处。
“这次不带。”
“为什么？”
妈妈看了我一眼。
那个眼神里没有抗拒、没有嫌恶，只有一种平静的、笃定的温柔。
“因为这次，我只想和你在一起。”
我把绒布袋放回去了。
厦门和深圳不一样。
深圳是新的，像一把刚开过刃的刀，锋利、高效、冰冷地闪着光；厦门是旧的，像一件洗了很多年的棉布衫，柔软、舒适、带着时间沉淀下来的温度。
鼓浪屿的渡轮在早晨八点开出。
我们站在船头，海风把她的长发吹成一面旗。
她穿着白色的亚麻衬衫裙，袖子挽到手肘，赤脚踩着一双草编的平底凉鞋，整个人洗尽铅华，干净得像一张没有写过字的宣纸。
鼓浪屿上没有机动车，所有的路都只能走。
我们沿着海岸线的石板小路慢慢走，经过日光岩的山脚、经过菽庄花园的围墙、经过一栋栋南洋风格的老别墅。
有些已经改成了民宿或者咖啡馆，有些依然住着人，窗台上摆着三角梅，阳台上晾着衣服，生活的痕迹从斑驳的墙壁里渗出来。
妈妈走在我前面半步。
石板路高低不平，有些地方长着青苔，她的凉鞋踩上去会微微打滑。
每次她脚下一顿，我就自然地伸手扶一下她的手肘或者腰。
那谈不上刻意，是身体的本能，我的手知道她在哪里，知道她什么时候需要被扶住。
“你知道鼓浪屿以前叫什么吗？”
她忽然开口问。
“不知道。”
“圆沙洲。
后来因为岛上有一块礁石，潮水冲击时发出的声音像擂鼓，所以改叫鼓浪屿。”
她偏头看了我一眼，语气里有语文老师的习惯性考据，“鼓浪两个字，其实是拟声。”
“那您觉得像吗？”
妈妈歪着头听了一会儿。
远处的海浪拍打着岸边的礁石，发出低沉的、有节奏的轰响，像是大地深处传来的心跳声。
“像。”
妈妈说，“像一面很大的鼓，被很远的人敲着。”
我没说话，只是伸手牵住了她。
妈妈的手指顺从地滑进我的指缝，十指交扣。
掌心相贴的地方有一层薄薄的汗，但谁都没松开。
中午我们在岛上一家藏在榕树底下的小餐馆吃了海鲜面线糊。
她吃东西的样子很好看。
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