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那年暑假，我们去了云南大理。
和海南的热烈张扬不同，大理是安静的。
安静到你走在路上能听见自己脚步的回声，能听见远处苍山上的松涛声被风送过来，像一首没有歌词的长调。
上关风、下关花、苍山雪、洱海月。
大理人用这四个意象浓缩了一座城的灵魂。
我们到的那天是七月中旬，下关的花开得铺天盖地，路两边全是三角梅和紫藤，粉的紫的白的糊了一墙一墙。
妈妈穿一件浅蓝色的棉麻长裙，脚上踩着编织凉鞋，头发编了一条松松的侧辫垂在肩前，发尾绑了一根我在路边摊上买的彩色丝绳。
妈妈走在古城的石板路上，裙摆随着步伐轻轻晃荡，身后是灰白的老墙和从墙头探出来的花枝。
阳光透过树叶的缝隙洒在她身上，斑斑驳驳的，像一幅被人随手泼洒的水彩画。
“慢点，”
她回头看我，侧辫从肩上甩到背后，“急什么。”
我笑着加快两步跟上她，伸手牵住了妈妈的手指。
在大理，不会有人多看一对牵手的男女一眼。
这座城市见惯了各种各样的爱情，文艺的、疯狂的、流浪的、归隐的，每一种都可以在这里找到容身之所。
我和妈妈走在苍山脚下的青石路上，头顶是云贵高原独有的湛蓝天空，远处苍山十九峰的山脊线被积雪覆盖了一半，在正午的阳光下泛着冷冽的银白色。
“苍山雪。”
妈妈停下脚步，抬头看那些雪峰，声音里带着一种被震住的轻柔。
七月盛夏，山脚下的花开得热闹非凡，山顶上却还留着经年不化的积雪。
热与冷、生长与沉默，就这样被一座山同时容纳了。
“嗯。”
“真好。”
妈妈感叹了一声，然后看着我笑了笑，“和你一起看，更好。”
下午我们租了一辆电动车，沿着洱海边的公路骑行。
洱海和我们在魔都看到的那条江完全是两种性情。
那条江有一种都市的疏离感，夜景再美也带着点钢筋水泥的冷硬。
洱海不一样，它是柔的，是温的，是被群山怀抱着的一面巨大的镜子。
湖水在午后的阳光下呈现出一种介于蓝和绿之间的奇异颜色，像有人把翡翠磨成了粉撒进了水里。
我骑在前面，妈妈坐在后座上，双手搂着我的腰。
风从洱海的方向吹过来，带着水汽和田野里草木的清香，把她的侧辫吹得往后飘。
她把下巴搁在我的肩膀上，嘴唇贴着我的耳朵。
“小峰。”
“嗯？”
“你知道吗，我以前在课文里教过大理，『风花雪月』四个字教了十几年，但从来没来过。”
“那现在呢？”
“现在觉得……课文里写的都是骗人的。”
我笑了：“怎么骗人了？”
妈妈顿了一下，收紧了搂着我腰的手臂，声音被风吹得有些散，可每个字我都听得很清楚：
“课文里没告诉我，身边有你的时候，风花雪月会好看一万倍。”
我没说话，空出一只手来覆在她交叠在我腰间的手背上，轻轻捏了捏。
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