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可现在呢，这些被晒得黑黝黝的女人们，用最直白的调调，就把生活里的甜和苦都揉到旋律里头去了。
“这歌词……是你们自己编的吗？”
胡逸想掏出手机录音，这才想起来这儿没信号，又赶忙摸出随身带着的录音笔。
“哪能啊？”
另一个妇女擦了擦汗说，“我姥姥传给我娘，我娘又传给我，就这么一代一代传下来的。”
她一边弯腰捡谷粒，一边歌声又响起来了：“月亮爬上东墙根嘞，灶膛里火暖热汤——”
胡逸的呼吸变得越来越急促了。
录音笔的小红灯亮着，他心里好像有啥东西在往外冒呢——不是系统给的那些花里胡哨的词儿，也不是精心编排的转调，就是那种最最原始的、带着泥土味儿的生命力。
夜里，火塘烧得噼里啪啦响。
老王蹲在门槛上卷旱烟呢，火星子在黑夜里一闪一闪的：“我给你唠个事儿吧。”
他的声音让烟给呛得有点沙哑，“二十年前发山洪，村后头那桥被冲垮了。
咱村里老老少少就在河边守了三天三夜啊，饿了就啃冷馍，渴了就喝山泉水，就这么唱着山歌等救援呢。”
他吧嗒吧嗒地抽着烟，“你猜咋着？救援车来的时候，咱还在唱‘山高水险不怕难哎，手拉手儿渡难关’呢——那司机后来跟我说，他老远见着就听到这调调，脚底板都跟着打节拍。”
胡逸眼睛盯着火塘里蹦跶的火苗。
系统以前给他推送过“坚韧”
“希望”
这类的词儿，可到这时候他才懂了，真正的坚韧可不是那些漂亮的排比句，而是这些被生活搓磨得糙糙的人，在泥地里扑腾的时候还能唱出来的调调。
“所以你看啊，”
老王把烟锅在门槛上敲了敲，“咱这山歌没谱子，也没老师教，可它就在人嘴里活着，在日子里活着呢。”
胡逸一晚上都没合眼。
他身上裹着老王媳妇借给他的花布被子，在本子上龙飞凤舞地写着歌词：“山风带着汗味吹过来木槌把云里的月给敲醒咯苦也唱，甜也唱日子本来就是一首没写完的歌——”
早上的山雾还没散干净呢。
胡逸顺着村后的小溪溜达，露水把裤脚都弄湿了。
老远就听到“咔嚓”
一声，那是打柴的老汉在劈柴；那边又传来“喔喔”
的叫声，是老母鸡刚下了蛋；风从竹林吹过，“沙沙”
的声响就好像有人在你耳边小声嘀咕。
他站在溪边，瞅着水面上漂浮着的碎竹叶打着转儿，冷不丁发现这些声音好像自己排起了队——劈柴声就像鼓点，鸡叫就像是清亮的高音，竹叶的响声就跟伴奏的吉他似的。
“叮——”
胡逸正举着录音笔追着鸟叫跑的时候，系统提示音在脑袋里突然响起来，就跟炸了一样。
他差点被石头绊倒，扶住旁边老槐树的时候，掌心碰到那粗糙的树皮——感觉就跟老王的手一样糙。
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