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听罢，女人静默不语。
直到窗外的光线慢慢移动，从她的膝盖移到她的手背，又从手背移开。
她伸出手，拿起一支铅笔。
笔尖碰到纸面的那一刻，手顿了一下。
纸太白，太干净，就像那片荒原上的月光，像阿米娜倒下时扬起的沙尘。
她不知道画什么，但脑子里有很多东西在转。
阿米娜的脸，那声枪响，皮卡车的远光灯，医院走里的血迹，微波炉里烧焦的饭盒，索恩河上的石桥，影院外那张旧海报………它们转得很快，快到她抓不住任何一个。
随即，她的手自己动了起来。
铅笔在纸上游走，没有章法，没有构图，只是不停画线条，画阴影，画一些她自己也说不清道不明的东西。
pierre继续低头喝茶，诊室里安静得像另一个空间，只有铅笔划过纸面的沙沙声，像风吹过枯叶，像车轮碾过沙土，像是心声借由纸和笔在低诉。
不知道过了多久，齐诗允终于停下来，低头看手里的画纸。
上面只有一团乱七八糟的线条，就像是某个不会画画的孩子随手即兴涂鸦。
但只有她知道那是什么，那是阿米娜的笔记本，是那页写满英文单词的纸，是那些歪歪扭扭的字。
女人盯着那些线条，眼眶有些发酸。
然后她重新取了一张纸，又拿了一支笔。
这一次她画得很快。
她画两条线，看起来像是底格里斯河，画一个圆，是月亮，画很多很多小点，是星星，又画一个人，站在河边仰着头，很瘦很小，看不清脸。
齐诗允放下笔，把纸推给面前的老人。
pierre拿起那张纸，看了很久。
他没有问那个人是谁，也没有问那些星星代表什么，他只是把纸放在桌上，然后从抽屉里拿出另一张纸，推到齐诗允面前：
“再画一张。”
女人看着那张空白的新纸，忽然觉得很累，就像是那些胡乱的线条缠进她的身体里，她不禁微微皱眉：
“画什么？”
“画你不敢画的东西。”
齐诗允抬起头看向pierre，那双灰蓝色的眼睛里没有审视，没有逼迫，只有一种颇为安静的等待。
她深呼吸几秒，低下头，又拿起笔。
这一次，她画得很慢。
一笔，一顿，就像是每一条线都要用尽全身的力气。
她画一扇门，画一扇很厚，关得很紧的门。
门是黑色的，没有把手，没有锁孔。
门前面站着一个人，背对着画面，像是在敲门，又像是在等门打开。
她画了很久。
久到窗外的光线从灰白变成淡金，久到索恩河上的船鸣从远处飘来又飘走，久到pierre续了两次茶。
然后她放下笔，有点不情不愿地把纸推过去。
pierre反复端详那张画，诊室里很安静，只有墙上老式挂钟的滴答声，一下一下，像心跳。
“yoana。”
“这扇门后面，是什么？”
片刻后，他终于轻声开口询问，而齐诗允只是低下头，本能地逃避这个问题：“我不知道。”
“你真的不知道吗？”
她紧抿下唇。
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