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寂静中,一种难以置信的、巨大的喜悦和如释重负的松弛感,如同温暖的潮水,悄然弥漫开来。
小张放下早已酸麻的手臂,那本《论语》的书页边缘已被他紧张的汗水浸得微湿。
他环顾四周,看着一张张冻得通红却洋溢着激动与骄傲的脸庞,看着那位外国老人朝他竖起的大拇指,看着那个羊角辫小女孩扑进母亲怀里咯咯的笑声……一股滚烫的热流猛地冲上眼眶,视线瞬间模糊。
他张了张嘴,想说点什么,喉咙却哽咽着,只发出一个模糊的音节。
就在这时,人群自发地分开一条通道。
所有的目光,带着尚未褪去的激动和更深沉的敬仰,齐刷刷地投向那扇缓缓开启的朱漆大门。
苏明远走了出来。
他依旧穿着那身洗得发白、样式简洁的青色长衫,在冬日灰蒙蒙的天光下,身影显得异常清瘦,甚至有些单薄。
寒风立刻卷起他的衣袂下摆,猎猎作响。
他没有立刻说话,只是缓缓地、一步一步地走向广场中央,走向那片由无数陌生面孔组成的、为他筑起人墙的海洋。
他的脚步很稳,踏在冰冷的雪地上,发出轻微的声响,仿佛踏在每个人的心上。
他走到人群中心,站定。
目光缓缓扫过每一张脸,那些带着冻痕的、年轻的、苍老的、东方的、西方的脸庞。
他的眼神依旧平静,但那平静之下,翻涌着只有他自己才明白的惊涛骇浪——是穿越时空的荒谬与归属,是肩挑道统的沉重与荣光,是目睹众生以身为烛点燃薪火的震撼与灼痛。
终于,他抬起手,对着眼前这片无声的人海,对着这片在寒风中守护着某种看不见摸不着之物的芸芸众生,双手缓缓抬起,在胸前合拢,十指相叠,深深一揖。
腰弯得很低,长衫的衣摆几乎触及地面覆着的薄霜。
这是一个古老而郑重的礼节,一个属于他前世状元身份、饱含最高敬意的古礼。
广场上,落针可闻。
只有风掠过灯牌和衣角的细微声响。
数万道目光凝聚在他身上,看着他以最郑重的方式弯下腰脊。
苏明远保持着作揖的姿态,片刻,才直起身。
他抬起头,脸上没有笑容,只有一种洗净铅华的郑重。
他的声音不高,却清晰地穿透了寒冷的空气,带着一种奇异的穿透力,清晰地传入每一个人的耳中,字字清晰,如同刻在金石之上:
“此‘道’非苏某一人之道。”
他顿了顿,目光扫过那本被外国老者紧紧抱在胸前的《庆朝礼仪手册》,扫过小张手中微湿的《论语》,扫过无数双映着云雷纹微光的眼睛,“此乃千载人心所向,万古日月之光。
非苏某予诸位,实乃诸位……以热血丹心,铸此道之不朽丰碑。”
话音落下,广场依旧寂静。
然而,在那片寂静之下,某种更宏大、更深沉的东西在无声地流淌、汇聚。
云雷纹灯牌的光,在无数双湿润的眼眸中无声闪烁,仿佛回应着那穿越时空而来的古老星光,也映照着脚下这片刚刚经历过无声惊雷的土地。
霜风依旧,却已吹不散那由人心点燃的、足以融化坚冰的暖流。
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