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年轻工作人员的声音激动得有些发颤，看向苏明远的眼神充满了纯粹的崇拜，“您刚才在直播里说的，和周老说的，简直一模一样！
太牛了！”
苏明远默默地看着屏幕上那几行字。
周老的话，精炼、深刻，将他直播中那股汹涌却未能完全梳理清晰的情绪，凝练成了学术殿堂里不朽的碑文。
一种被理解、被认同、被郑重写入民族精神谱系的庄严感，缓缓浸润了他疲惫的心神。
他点点头，声音有些低沉沙哑：“周老……说得真好。
谢谢。”
他将平板递还给工作人员，脸上露出一丝疲惫却释然的微笑。
回到那间位于老城区顶楼、租金低廉的出租屋时，已是深夜。
城市庞大的喧嚣被厚重的夜色过滤，只剩下模糊遥远的底噪。
楼道里声控灯坏了，他摸索着掏出钥匙开门，锁芯转动发出干涩的“咔哒”
声，在寂静中格外刺耳。
屋内没有开灯。
清冷的月光透过狭窄的窗户，在地板上投下一小片方形的银辉。
空气里弥漫着旧家具的木头味、灰尘味，还有一丝若有若无的、来自楼下小吃街的油烟气息。
苏明远没有去按开关，他反手轻轻带上门，将自己彻底浸入这片月光笼罩的宁静与黑暗之中。
他走到窗边那张兼作书桌的旧方桌前。
桌面上有些凌乱，堆着几本旧书、一叠外卖单、一个保温杯。
在月光勉强够到的桌角，安静地躺着两件东西：那件刚从直播现场带回来的、属于现代的外卖冲锋衣，以及那个包裹着庆朝状元绯袍的素色布包。
他伸出手，指尖带着一种近乎凝滞的缓慢，先碰触到那柔软的棉布包袱。
一层层解开，深沉的绯色在月华下缓缓流淌出来，那曾经耀眼的金线云鹤，此刻只余下黯淡的轮廓。
他将这件承载着六百年前无上荣光的衣袍，小心翼翼地铺展在冰凉的桌面上。
接着，他拿起了那件黄色的外卖冲锋衣。
布料是工业化的产物，摸上去有些硬挺，带着户外装备特有的微凉触感。
他将它同样铺开，就放在那件状元袍的旁边。
月光吝啬地勾勒着两件衣服的轮廓，如同两个来自不同时空的幽魂，在此刻无声地对望。
苏明远的目光，牢牢地盯在两件衣服的左肘位置。
状元袍上，那块深色的椭圆形补丁，针脚细密，布料虽经岁月却依旧看得出当初的考究，它沉默地诉说着一个读书人经年累月伏案疾书的执着与磨损。
外卖服上，那个新近磨出的破洞，边缘毛糙，露出底下化纤的内衬，像一个未愈合的伤口，无声地记录着风里来雨里去的奔波，以及一次次撑在车把上借力前行的力量。
同样的位置，同样的磨损印记。
跨越了生死的界限，连接着看似毫无关联的两种人生。
一种难以言喻的酸楚和一种更为深沉磅礴的悸动，同时攫住了苏明远的心脏。
他缓缓地、深深地吸了一口气，仿佛要将这月光、这黑暗、这跨越六百年的沉重与轻盈，都吸入肺腑。
他拉过一张凳子，在桌前坐下。
打开桌角一盏小小的充电台灯，昏黄的光晕瞬间驱散了小片黑暗，将桌面和两件衣服温柔地笼罩其中。
他俯下身，凑近了去看状元袍左肘那块补丁。
指尖轻轻抚过那细密的针脚，感受着布料纤维的纹理。
六百年前，是谁的手，在灯下为这件象征荣耀的衣袍缝上这处补丁？是年迈慈祥的母亲？是心灵手巧的妻子？还是一个沉默寡言的忠仆？针线里，是否也缝进了对游子前程的期盼？对案牍劳形的疼惜？
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