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观众席前排，一位白发如雪、穿着朴素灰色夹克的老人，身体猛地一震！
他正是故宫博物院资深古琴修复师，秦望之。
当那奇异的吟诵声穿透空气钻入耳膜的刹那，秦老布满皱纹的手如同被无形的电流击中，剧烈地颤抖起来。
他浑浊的双眼瞬间睁大，瞳孔深处爆发出难以置信的、近乎惊骇的光芒！
他死死抓住座椅冰冷的扶手，指关节因为过度用力而惨白，身体不受控制地前倾，仿佛要扑向舞台，去确认那声音的真实性。
“这……这音……是‘宫’？不……是‘角’？这转调……这字正腔圆的古韵……”
他嘴唇哆嗦着，发出模糊不清的、只有自己能听见的呓语。
干枯的手指神经质地在自己膝盖上无意识地划动着，像是在虚空中描摹着一张无形的古琴，试图捕捉那吟诵声里每一个微妙的、早已失传的音律转折点。
一股巨大的、滚烫的酸涩感毫无征兆地冲上鼻腔，直逼眼底。
浑浊的泪水瞬间盈满了眼眶，顺着他饱经风霜、沟壑纵横的脸颊，不受控制地滚落下来。
他慌忙地、几乎是有些狼狈地伸手去摸上衣口袋里的手帕，动作仓促而颤抖。
六十载春秋，枯坐于故宫幽深的修复室里，摩挲过无数张断裂、腐朽、弦音喑哑的唐宋古琴，聆听过无数专家对古谱的争论和复原的尝试……他从未想过，从未敢奢望！
在这浮华的演播厅里，在这震耳欲聋的现代音响环绕下，竟然能亲耳听到如此纯粹的、几乎只存在于文献想象和梦中残响的“钟鼓琴瑟”
合鸣！
这不仅仅是声音，这是活过来的历史，是跨越千年的魂魄在共振！
台上，苏明远的吟诵与演奏浑然一体。
那古老的官话吟哦，不再是附加的唱词，而是整个“高山流水”
意境自然流淌出的魂魄之声。
吟诵声落，他左手在筝弦上骤然拂过，带起一片清越的泛音涟漪，如同月下寒潭的粼粼波光；右手几乎同时扬起钟槌，敲击在编钟高音区最清越的一枚钟上。
“叮——嗡——”
最后一个音符，是古筝的泛音与编钟的余韵在混响效果营造出的巨大空间里交织、缠绕、共鸣。
那声音清越悠长，如同飞鸟掠过最高的山巅，消失在无垠的碧空；又如同最后一滴清泉汇入深潭，漾开层层涟漪，归于永恒的宁静。
它并非戛然而止，而是带着无尽的余意，缓缓地、温柔地消散在演播大厅的每一个角落。
声音彻底沉寂。
绝对的寂静。
死一般的寂静。
偌大的演播厅，上千名观众，如同被施了定身法。
没有掌声，没有喝彩，甚至没有呼吸声。
所有人都凝固在座位上，脸上残留着未褪尽的震撼、迷醉和一种灵魂被彻底涤荡后的空茫。
时间仿佛停滞了。
后台，王海导演像一尊泥塑般僵在监视器前，屏幕的光映着他失焦的瞳孔和微微张开的嘴。
侧幕条边，林岚早已泪流满面，她死死捂住自己的嘴，不让呜咽声溢出，身体却控制不住地微微颤抖。
台上，强光依旧笼罩着苏明远。
他保持着最后一个动作的姿势，左手虚按琴弦，右手钟槌轻抬。
靛青的长衫后背，已被汗水浸透了一大片深色的痕迹，紧贴在脊背上。
额角的汗珠在灯光下晶莹闪烁，汇聚成线，顺着他棱角分明的下颌滑落，无声地滴落在舞台光洁的地板上。
胸膛剧烈地起伏着，每一次呼吸都深长而沉重，仿佛刚刚从一场耗尽生命的搏斗中挣脱出来。
他缓缓地、极其轻微地吐出一口悠长的气息，紧绷到极致的肩膀线条终于有了一丝微不可察的放松。
那双刚才还如同燃烧着火焰的眼睛，此刻也缓缓敛去锋芒，沉淀下深潭般的疲惫和一种近乎虚脱的平静。
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