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医生刚从病房走出，摘下口罩，神情凝重中带着一丝庆幸：“万幸刀锋偏了不到一厘米——再往左半寸，就是心脏。
失血过多，需静养至少半月，情绪务必稳定。”
诸葛诸葛亮静静听着，眸光未动，只轻轻“嗯”
了一声，像是从极远的地方传来。
医生走后，庞士元才低声道：“你也该回去歇息了。
这身衣服都沾了血，再不换，怕是要落下病根。”
诸葛诸葛亮没有回答。
他站在原地，手指无意识地摩挲着袖口那抹暗红血迹，仿佛在确认昨夜的一切并非幻觉。
他的思绪却早已飘远——那一刀，真的只是偏了一厘米吗？
还是说，赵子龙从一开始就计算好了？
他知道不会死，所以他敢刺，敢用血来逼他回头。
可笑的是，他竟真的回头了。
“你还在纠结？”
庞士元看出他神色异样，轻叹一声，“子龙虽冲动，但情之所至，未必全是执念。
你我皆知他性子，宁折不弯，可一旦认定了，便是赴死也不退。
你若一直这样冷着，他只会一次比一次更狠。”
诸葛诸葛亮终于侧过头，目光如深潭映月，清冷而幽远。
“庞兄，你说……一个人，可以用伤害自己的方式，来证明爱吗？”
庞士元一怔，随即苦笑：“这世上哪有标准答案？可若换作是你，被人一句‘你活着就是对赵家的侮辱’刺得体无完肤，十年隐忍，只为护他周全，结果换来的是误解、羞辱、乃至今日这一刀——你会如何？”
诸葛诸葛亮沉默。
他会如何？
他早已学会了不回应。
不挣扎。
不哭，也不怒。
像一具被命运抽空灵魂的躯壳，在权谋与算计中踽踽独行。
可昨夜，当他看见那把锈刀刺入赵子龙胸膛的瞬间，他竟无法动弹。
不是因为震惊，而是因为——痛。
一种久违的、几乎被遗忘的痛。
他以为自己早已麻木，可原来，心还是会在某个瞬间，为某个人裂开一道缝。
“我不想救他。”
他终于开口，声音低得几乎听不见，“可我……没能转身离开。”
庞士元望着他，你不是铁打的，诸葛孔明。
你也会累，会痛，会……舍不得。”
诸葛诸葛亮闭了闭眼，疲惫如潮水般涌上。
他确实累了。
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