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他淡淡道，“我要他清醒地活着，一天，两天，一个月，一年……直到那个人再也坐不住。”
他说完，缓步走向门口。
经过亓子丰身边时，脚步微顿。
“王管家，”
他声音很轻，“你是不是觉得我很残忍？”
亓子丰浑身一僵。
他想说“不”
，可话到嘴边，却卡住了。
他不能否认——这手段，确实残忍至极。
可他也无法指责——若换作是他，在那样的炼狱中挣扎六年，怕是早已疯魔。
“我只是……”
亓子丰艰难开口，“怕您走得太远，回不了头。”
那笑容清淡，却带着一丝疲惫，一丝苍凉。
“我已经回不了头了。”
他说，“从我被推进那间囚屋的第一天起，就再也回不去了。”
他推开木门，走入长廊。
夕阳正斜斜地洒在青石阶上，将他的影子拉得很长，孤寂如刀。
亓子丰站在原地，望着那道渐行渐远的背影，久久未动。
密室的门在他身后缓缓合拢，像一口沉入深渊的棺。
而那滴水声，依旧在黑暗中执着地响着——
滴答。
仿佛在提醒着什么尚未终结的宿命。
远处，老宅外的梧桐树下，一辆黑色轿车正悄然停驻。
车窗紧闭，看不清车内情形，唯有后视镜上，映出一片沉沉的暮色。
风起，叶落。
仿佛有什么，正在逼近。
赵子龙的车轮碾过老宅门前那条青石小径，发出沉闷而规律的声响。
暮色四合，梧桐树影斑驳地洒在车顶，像一层层剥落的旧梦。
他熄了火，却没有立刻下车，只是静静望着那扇雕花铜钉的大门——这扇门他曾走过无数次，迎亲那日红绸缠梁，鞭炮声震得屋檐落灰；可如今，门扉紧闭，仿佛将他与过去的一切彻底隔开。
他推门下车，风卷起大衣下摆，冷意顺着脚踝爬上来。
老宅静得反常。
往日即便夜深，也有仆人巡夜、灯火微明，可今夜，院内黑沉沉的，唯有东厢一窗透出微光，像是有人守着未熄的烛火。
赵子龙心头一紧，脚步加快，直奔正厅。
可还未踏上台阶，一道身影便从侧廊转出，拦在门前。
“赵少爷，”
亓子丰声音不高，却如铁石般冷硬，“您不该来。”
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