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他说。
赵子龙没动，眼睛死死盯着那碗面，像是怕它下一秒就会消失。
“我不信。”
他喃喃道，“你……怎么会做这个？你不是说……做饭是浪费时间？不是说……情绪波动会影响逻辑判断，所以你拒绝一切非理性行为？”
诸葛亮没回答。
他只是静静地看着他，目光深得像夜里的湖。
然后，他抬手，摘下围裙，叠好放在椅背上。
动作从容，却带着某种仪式感。
“你说得对。”
他终于开口，声音低而清晰，“我讨厌油烟，讨厌混乱，讨厌不可控的因素。
可有些事，就算再违背逻辑，人也会去做。”
他顿了顿，视线落在那碗面上，仿佛透过热气看到了什么遥远的影子。
“比如，看着一个人因为你的忽视而一天天沉默下去；比如，某天突然发现，他已经不再期待你回家吃饭；比如，某次深夜加班回来，看见客厅灯还亮着，茶几上摆着一盒冷掉的速食，旁边压着张纸条：‘我试着做了，但没敢叫你吃。
’”
他的声音很轻，却像锤子砸在赵子龙心上。
“那一刻你会想，原来所谓的理性，根本护不住你想留住的东西。”
赵子龙僵在原地，呼吸几乎停滞。
他记得那张纸条。
那是他某次鼓起勇气尝试做饭后留下的。
他没敢说自己做了什么，也没敢等对方回来，只是悄悄放好，然后躲进房间，像个做错事的孩子。
他从不知道，诸葛亮看见了。
更不知道，那一眼，竟成了对方开始学厨的起点。
“所以……”
赵子龙嗓音沙哑，“你是因为我，才……”
“闭嘴。”
诸葛亮忽然打断他，语气恢复了惯常的冷硬，“面要坨了。”
可这一次，那冷硬之下，似乎藏着一丝极淡的、几乎察觉不到的软意。
赵子龙慢慢走到桌边坐下，目光仍不敢离开那碗面。
热气扑在脸上，烫得眼睛有些发酸。
他看着诸葛亮拿起筷子，轻轻搅了搅面条，动作细致得像在调试代码。
然后，那人抬眼看他，目光沉静如深潭。
整个厨房安静得只剩下挂钟的滴答声，和冰箱低沉的嗡鸣。
赵子龙张了张嘴，想说点什么——哪怕只是道一声谢。
可就在他开口的瞬间，诸葛亮抬起一只手，轻轻按住了桌沿。
他的眼神很淡，却带着某种不容置喙的力量。
空气仿佛凝固了。
锅里的蒸汽缓缓散开，凝在窗玻璃上化作一层薄雾。
诸葛诸葛亮坐在餐桌前，执筷的手势一如他平日行事——精准、克制、不带多余情绪。
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