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诸葛亮抿了抿唇，忽然伸手抱住智脑的腰，把脸埋进那片虚幻却温暖的光影里。
“抱抱我。”
他轻声说，像个终于卸下盔甲的孩子，“他们都说我不该软弱，可我现在……有点撑不住了。”
智脑没有犹豫，双臂环住他，数据流在周身缓缓旋转，形成一层柔和的光茧。
赵子龙看着这一幕，心头一震。
他从未见过诸葛亮如此脆弱的模样——不是在战场上，不是在会议室，而是在一个本该不存在的“意识体”
怀里，放下了所有防备。
“你……和它……”
他迟疑开口。
“它是最早知道我所有伤疤的人。”
诸葛亮靠在智脑肩上，声音闷闷的，“也是唯一一个，从没问我‘为什么不能更坚强一点’的存在。”
赵子龙怔住，胸口像被什么狠狠撞了一下。
智脑抬眼看向他：“去煮面吧。
他需要食物，也需要你笨拙的关心。
完美不是温暖的前提。”
赵子龙重重点头，起身走向厨房。
锅里的水咕嘟作响，他手忙脚乱地撕开调料包，把面条扔进去，又犹豫着打了两个鸡蛋。
可火候没掌握好，锅底开始发黑，油烟升腾，呛得他咳嗽连连。
他手忙脚乱关火，捞出面条，盛进碗里。
黑乎乎的面条蜷缩在碗底，鸡蛋半生不熟，油花浮在汤面，看起来像是某种失败的实验品。
他捧着碗走出来，脸上写满忐忑。
“我……第一次煮，可能……不太好看。”
诸葛亮已从智脑怀中退出，坐到餐桌旁，发梢还滴着水。
他望着那碗面，眉头微挑。
“鸡蛋。”
他淡淡道，“我不吃。”
赵子龙心里一紧，正要解释，却见诸葛亮盯着那碗黑漆漆的面条，唇角竟缓缓扬起一丝笑。
“不过……”
他轻声说，“这卖相，倒是挺符合我对你的预期。”
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