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雨，还在下。
赵云的手还搭在门把上，指尖冰凉，仿佛被这整间办公室的冷气浸透了骨髓。
门外走廊的灯光昏黄，映出他斜长而孤寂的影子，宛如一道被世界遗弃的裂痕。
他没有回头，也不敢回头——怕一眼看见诸葛亮脸上那副惯常的、不动声色的冷漠，会让他连最后一点站直的力气都消散殆尽。
可就在他准备拉开门的瞬间，身后传来一声极轻的叹息。
那声音几乎被雨声吞没，却像一根细针，猝不及防地刺进他早已麻木的心底。
他停住了。
不是因为希望，而是因为熟悉。
那是诸葛亮在大学时熬夜改方案后，揉着太阳穴发出的叹息；是他在父亲病危那晚，蹲在医院走廊抽烟时，从喉咙深处溢出的疲惫。
只有真正心力交瘁时，他才会这样叹气。
赵云闭了闭眼，喉结滚动，终是没再说话，抬手推门。
“砰——”
门合上的声音在空旷的走廊里回荡，办公室再度陷入寂静。
只有雨滴敲打玻璃的节奏，固执地提醒着时间的流逝。
诸葛亮仍坐在原位，目光落在摊开的文件上，可那行字早已看了三遍，一个字也没进脑子。
他指尖无意识地摩挲着钢笔帽，动作缓慢，像是在等待什么，又像是在压抑什么。
片刻后，他忽然嗤笑了一声。
笑声很轻，却带着毫不掩饰的讥讽。
“真是疯了。”
他低声自语，声音冷得像结了霜，“烧糊涂了吧，跑来这儿演一出‘兄弟情深’？以为说几句旧事，我就会感动得热泪盈眶，跟他握手言和？赵云啊赵云，你还是这么天真。”
他合上文件，抬手松了松领带，眉宇间透出一丝烦躁。
可话虽如此，他的目光却不自觉地飘向门口——那个男人离开时踉跄的背影，那张灰败的脸，额角未干的虚汗……全都被他看在眼里。
他不是没察觉。
从赵云踏进办公室那一刻起，他就知道他病了。
走路时的微颤，说话时的喘息，还有那双曾经锐利如鹰、如今却黯淡无光的眼睛。
可他知道又能怎样？
过去六年，他们早已不是并肩作战的战友，而是商场上你死我活的对手。
每一次握手，背后都藏着算计；每一次合作，结局都是背刺。
他早已学会不信任，尤其是对赵云这种“天生命运优渥”
的人。
“凭什么他犯了错，一句‘我想和解’就能翻篇？”
诸葛亮冷笑，指尖用力，钢笔帽“啪”
地弹开，又“咔”
地合上。
他站起身，绕过办公桌，走向衣架取外套。
已经中午了，他约了投资方下午谈并购案，得去趟餐厅提前准备资料。
可当他经过茶几旁时，脚步却顿了顿。
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