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大观园的春，是裹在锦绣堆里的。
花香腻得发沉，混着脂粉气，浮在暖风里。
林黛玉歪在潇湘馆窗下的软榻上，一卷《牡丹亭》搁在膝头，指尖冰凉。
紫鹃端了新沏的龙井，茶烟袅袅，模糊了她眉间那点化不开的郁色。
“姑娘，周大娘来了。”
雪雁打起帘子。
周瑞家的满脸堆笑，捧着一个缠丝玛瑙的小盒子进来，那笑纹像是用尺子量好刻上去的。
“林姑娘安好。
薛姨妈新得了几支上用的宫花，吩咐给姑娘们送来戴呢。”
她殷勤地打开盒子，里头躺着四支堆纱的宫花，虽精致，却已显蔫软，花瓣边缘微微卷了。
她捏起一支，递向黛玉。
黛玉的目光只在那花上蜻蜓点水般掠过，便落回书页，声音轻得像柳絮拂过水面：“是单送我一人的，还是别的姑娘们都有？”
周瑞家的笑容凝了凝：“各位姑娘都有了，这两支是林姑娘的。”
窗外的竹影映在黛玉苍白的脸上，摇曳晃动。
她终于抬眼，眸光清凌凌的，像结了冰的深潭，直直刺向周瑞家那张笑里藏针的脸：“我就知道，别人不挑剩下的，也轮不到我。”
空气骤然冻住。
周瑞家脸上的笑彻底僵死，嘴角抽搐着，想辩解，喉咙却像被堵了团棉花。
紫鹃垂着眼，雪雁大气不敢出。
满室只剩下窗外凤尾森森的竹声，沙沙作响，仿佛无数声压抑的嘲笑。
周瑞家的捧着那两支残花，站也不是，走也不是，脸上的脂粉似乎都要簌簌掉下来。
黛玉不再看她，指尖捻过书页，发出细微的脆响。
这沉默，比一千句骂还锋利。
送花？不过是把“寄人篱下”
四个字，用最精致的盒子装了，戳到你心窝子上罢了。
她偏不接这“体面”
。
葬花那日，天是灰蒙蒙的。
风里裹着残红，打着旋儿扑到人脸上。
沁芳闸旁的花冢边，落英如雨。
黛玉蹲着，用纤弱的手，一捧一捧将那些褪了色的花瓣往锦囊里收。
花瓣沾了泥，失了鲜妍，像一张张被揉皱的、过早凋零的脸。
她想起金钏儿被拖出去时，那双绝望的眼睛；想起司棋一头撞在墙上，闷钝的声响；想起迎春被接走那日，逆来顺受的麻木神情……这大观园，金堆玉砌，可哪一处青石板下，没浸着无声的血泪？
“一年三百六十日，风刀霜剑严相逼……”
她低低地吟，声音哽在喉咙里。
锦囊沉甸甸的，压得她手腕发酸。
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