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一问制毒厂的人，才知道：
那所谓“厂长”
，几天前就跑了。
但他？连个屁都不是。
上面，还有一尊神。
没人见过他。
没人知道他是谁，长啥样，是男是女。
第二天，那“厂长”
的尸体，被发现倒在出租屋里，脸都烂了。
庄岩和华康并肩站着，一句话没说。
俩人心里都明白：
有只手，把所有的线，一根一根，全都掐灭了。
夜，路边烤架滋滋冒油。
华康胡子拉碴，灌了一大口啤酒，喉结滚了又滚，声音哑得像砂纸摩擦：“二十多年了……一晃又夏天了。”
“人走了，人来了，忙了一辈子，忙出个啥？感觉像个没骨头的垃圾，活着，但早就死了。”
庄岩没接话。
只是默默举起酒杯，一口干了。
然后就那么静静盯着他。
看着这张曾经帅气的脸，现在写满疲惫、愤怒、不甘，肌肉都在发抖。
别人不懂。
但庄岩知道。
他不是恨毒贩。
他恨自己——
二十多年青春，赌上命，换来一堆灰烬。
端了毒厂，炸了团伙。
可那幕后人，还在笑。
他掏空了自己，什么都没捞着。
“我不服！”
华康猛地一拳砸在桌上。
酒杯碎了。
血从他掌心淌下来，滴在烤肉签子上。
“凭什么？！”
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