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李简站在台阶上，居高临下地看着那两个人，嘴角挂着笑，眼底却没有半分笑意。
应急灯昏黄的光从地下室涌上来，把他的影子拉得老长，黑魆魆地压在瘦高个儿和胖子身上。
“我就知道，你们得来！”
李简把手从口袋里抽出来，掸了掸袖口上沾的灰，“千羽鹤收拾尸体也是一把好手啊！
我是没想到！”
瘦高个儿站在地下室中央，保持着那个微微侧身的姿势没动。
他的左眼因为眉骨上那道旧伤疤的缘故，看人的时候总是习惯性地眯着，这让他的表情看起来像是在盘算什么，又像只是单纯地没睡醒。
但此刻那半眯着的眼睛里没有半分睡意，只有一种被灯光晃过之后迅速收敛起来的警觉。
“真人这话说的。”
瘦高个儿把烟头从嘴角摘下来，在指尖捻灭了，火星落在他满是老茧的指腹上，他连眉头都没皱一下，“我们是吃这碗饭的，不来不行。
倒是您，堂堂天师府敕书阁祭酒，怎么跑到这荒郊野外的破加油站来了？”
李简没有回答他，而是慢慢地走下台阶。
他走得不快，帆布鞋踩在水泥阶上发出沉闷的声响，一下，又一下，像是某种古老的计时器。
张继阳跟在他身后，脚步轻得几乎没有声音，但他的右手始终按在剑柄上，目光沉稳地罩住了地下室里的两个人。
胖子还蹲在工具箱旁边，手里攥着那个皱巴巴的裹尸袋。
他的圆脸上笑容还没褪干净，但那双小眼睛已经开始飞快地转动了。
目光从李简扫到张继阳，又从张继阳扫到靠在台阶旁墙上、一言不发攥着赤枪的张宁宁，最后回到李简脸上。
而后慢慢地把裹尸袋放在地上，两只手在裤缝上蹭了蹭，动作看着像是紧张，但瘦高个儿知道，胖子是在蹭手汗，是他那把锯短了枪管的霰弹枪就塞在工具箱夹层里，握把上缠着的防滑胶带最怕潮。
“别蹭了。”
李简忽然说。
胖子的手停住了。
李简走到地下室最下面一级台阶，站定，把手又插回口袋里。
歪着头，先看了看墙角那具蜷缩在碎木片里的尸体，又看了看散落一地的铁皮箱柜和保险箱，最后把目光落在瘦高个儿脸上。
那张脸上有几道旧伤疤，最明显的那道从左边眉骨一直延伸到颧骨，像一条干涸的河床。
李简盯着那道疤看了两秒钟，忽然皱了皱眉。
“你，我是不是在哪儿见过？”
瘦高个儿的肩膀几乎不可察觉地松了半寸。
“您是记错了，”
他说，嗓音沙哑得像砂纸刮铁皮，“我怎么可能见过您呢！”
李简的眉毛动了一下，想了片刻，忽然“哦”
了一声，那声“哦”
拖得老长，像是在回忆里翻了半天终于翻到了对应的那页。
“我想起来了，你是贵江七中的那个食堂大师傅！”
瘦高个儿的肩膀僵了一瞬。
那僵硬的幅度极小，小到站在他旁边的胖子都没能察觉。
胖子还在那儿讪讪地笑，两只手规规矩矩地搁在膝盖上，像个小学生被班主任点了名。
但瘦高个儿自己知道，他后脊梁上那根蛰伏了不知多少年的神经，刚刚猛地跳了一下。
“您认错人了，”
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