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星期一的开始，便浸泡在吵闹的雷雨天气中。
一阵阵的急雨遮天蔽日，敲击着温沉惠身边的玻璃窗，惹得他心神不宁。
灰蒙蒙的厚云层模糊了时间的界限，才是上午的第叁节课，天空已经变成夜晚的颜色。
从教室左侧开阔的窗户闯进来，与电灯的光亮争抢空间。
靠窗的温沉惠感觉到雨水渗透进来的凉气，潮湿的沉重空气让书页变得绵软。
让他不得不把压在物理课本下的作文纸小心翼翼地抽上来，夹到书页之间。
作文纸上只写了几行，句号后面还点着几个迟疑的墨点。
偷偷摸摸做好这件事就足够他一阵心惊胆战了，他一边盯着这几行字，一边为自己解释：我不是要在课上写，只是放在眼前刺激灵感而已，这节课的内容也只是复习旧知识，他早就掌握了，自然算不上犯错。
做好心理建设，当他想专心寻找灵感时，又再次被无望的烦躁淹没。
只能颓唐地拿下眼镜，在手里泄气地擦。
连玻璃窗上的水珠都比他有规划性，会沿着已有的痕迹往下滚，知道汇集点和分岔点的位置，掌握着节奏去攻占一座建筑。
他重新振作精神，戴上眼镜开始第无数次审视那句话：
我抬头看去，一排白鸟正要飞过头顶湛蓝的天空。
我忍不住驻足停步，幻想着其中的哪一只转过头来，低头朝我飞翔，落在我伸出的手臂上。
这句话是上周在社团的书桌前偶然写下的。
他加入的猫头鹰小说部，有个严格的毕业作业。
要求部员在高中最后的学期写出一本短篇小说并在校园报上发表，而且每周都必须向部长报告进度。
这周的进度则是要把决定好的主题和简易大纲发给部长。
可是这句话充其量是凝望天空后的一个想象片段，该怎样扩展成短篇小说呢？
人鸟奇缘？发生什么意外后，“我”
变得能听懂鸟语了？
先不说故事的情节还没有头绪，这句子本身就不知所云，想要表达的情感连自己都还没有理解。
这沉重的繁思拖着脑中的飞鸟拼命扑腾翅膀，把他的疑问和思考搅成一团。
所以，为什么会希望它落到自己的手臂上呢？
无数条写作理论叽叽喳喳地纠缠着，绷带一样绑紧了他的大脑，越是用力就越窒息。
作文纸上的方格密密麻麻，像无数只深井急需他掏空自己去填满。
他紧紧扣着喉咙，却呕不出一点东西，回声震动，把他囚禁在空洞的亿万方格之间。
窗外滚起闷雷，轰隆隆地搅乱了教室的平静。
学生们小声嘀咕：怎么还打雷。
温沉惠回过神，转脸看向窗外，延绵不绝的沉重乌云之间正跳跃着耀眼的白光。
忽然，他想起部长的一句话：小说是谎言的艺术。
对此，他保留着强烈的怀疑。
他并不觉得想象力可以和谎言混为一谈，小说应当是诚实的讲述。
写作的人把自己的感情真诚地诉诸于文字，和读者的共鸣和反馈，才能共同成就一本小说。
部长虽然有才华，但他总有一天会尝到玩弄文字的恶果，后悔于自己的轻率。
他忿忿地想着，卑劣的谎言怎么可以和小说联系在一起，这根本就是亵渎。
就好比楚松潜说陆泉是他的唯一，实在是令人--
令人--令人，令人难以置信—因为她就是那样的说谎成性。
突如其来的歧思打断了他挖掘灵感的尝试，或许是念念不忘钢琴演奏的邀约，他才会不小心联系到楚松潜，继而又联想到--联想到陆泉。
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