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他想，如果这滴雨是一个人的话，他会是谁。
也许是前世的母亲，也许是前世的父亲，也许是一个他忘了名字的人。
但不管是谁，那滴水在他的手心里停留了一会儿，然后从掌纹的缝隙里滑走了。
他合上手掌，把那只手握成了一个拳，然后又松开。
公墓门口又安静了。
进进出出的人少了，只有雨声和风声。
远处有一个穿雨衣的人在扫地上的落叶，扫帚划过湿漉漉的路面，发出很轻的沙沙声，和雨声混在一起，分不清哪个是哪个。
明旭把伞往上抬了抬，看了一眼天。
灰色的云层很厚，看不到太阳的位置，也不知道现在是什么时候。
他站了很久了，鞋底已经湿透了，脚趾有点凉。
但他没有走。
他想再站一会儿。
不为别的，就为那些他记得的人。
他们不在这个世界里，但他们在他心里。
他们是他的一部分，是他走过的路、看过的书、吃过的饭、说过的话。
他们是他早晨醒来时的第一个念头，是他晚上睡着前的最后一个念头。
他们是他活着的一部分。
雨落下来的时候，他想，也许他们也在某个地方看着这场雨。
他们看着雨落在他的伞上，落在他的肩上，落在他手心里。
他们看着他站在公墓外面，看着那些进进出出的人。
他们也许想说点什么，但隔着太远了，声音传不过来，只能变成一滴雨，落在他的身上。
他伸出手，摊开掌心，接了一滴雨。
那滴水在他的掌心里停了一会儿，然后慢慢变浅了，像一个正在离开的人。
他合上手掌，把那滴水握在手里。
雨还在下。
冬至的雨和清明的雨一样，都是给思念铺的路。
云端的亲人借着雨幕悄悄靠近，落在肩头的那一滴，是跨越山海的牵挂。
你以为那是寻常的春雨，其实是亲人想念的泪。
雨落的时候，就是相逢。
虽然很短，但够了。
他把伞从头顶上挪开了一点，让雨丝落在他的脸上。
凉凉的，细细的，像是有人在远处轻轻地叫了一声他的名字。
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