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他握拳，再松开时，掌心只剩一条笔直的线，像一条被夜与昼共同拉直的铁轨，通向无名。
茧忽然裂开一道缝，没有声音，只有香气。
香气像一条看不见的脐带，把他往前轻轻一拽。
他踏入茧中。
茧内没有光，也没有暗，只有一种极浅的灰，像黎明与黄昏交班时，偷偷打的一个哈欠。
灰里浮着一面鼓，鼓面是皮，也是镜；鼓架是骨，也是树。
鼓旁悬着一对鼓槌：一只是他左手脱落的黑羽，一只是他右手脱落的白羽，如今它们被灰重新编织，羽轴变成槌柄，羽片缩成槌头，像两枚被岁月风干的月亮。
鼓面上，用更浅的灰写着最后一行字：
“敲吧，敲出你最后一次心跳的节奏，然后忘记它。”
仓拾起鼓槌，忽然发现自己的手腕上不知何时多了一道镣铐：由先前那群追来的沙粒凝成，每一颗沙仍在呼吸，每一只鸦鹤仍在闭眼。
镣铐并不沉重，反而像一条提醒：
“你若忘记，便不再完整；你若记得，便仍需行走。
他笑，把镣铐当作铃铛，抬手，落下。
咚——
咚——
咚——
三声过后，鼓面裂开，裂缝里涌出真正的黑暗与光明：却不是对立，而是一对孪生的小兽，它们并肩咬住他的脚踝，像咬住同一根脐带。
黑暗的小兽说：“我替你记住夜。”
光明的小兽说：“我替你记住昼。”
然后它们一起松口，跳进他的左右瞳孔，化作两枚新的、更小的钥匙：一黑一白，一羽一骨，悬在视神经的尽头，像两盏永不熄灭的灯。
鼓架此时化作一棵树，树心空心，刚好容一人通过。
仓俯身，钻入树心。
树心之内，是另一条更窄的田埂，窄得只能放下一只脚。
田埂两侧不是稻浪，而是无数面竖起的镜子，镜面朝内，像两堵会呼吸的墙。
每走一步，镜子便碎一面，碎片却不落地，而是飞起，贴在他的后背，渐渐拼成一双极薄、极轻的翅膀：
不是羽，也不是骨，而是纯粹的倒影。
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