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歌声已经被距离磨得模糊了，只剩下旋律的轮廓，被风撕成断断续续的碎片，飘回他的耳边。
那被硝烟熏黑的天鹰旗，依然在随风飘逸，但是除了他，没有人愿意看那个旗子一眼.........旗子透过朦胧的太阳，将黑底的旗帜照的看不见任何金色的天鹰。
他用只有自己听得见的声音，和着那远去的旋律，慢慢唱了起来。
“天在怒，还是地在动？轰轰鸣鸣非常声。
从万劫的长眠中醒来，奔向帝国的新清晨。”
他的声音很轻，像是怕打扰什么人似的，甚至带着一丝若有若无的笑意。
他把那支黑漆漆的枪口缓缓抬起来，抵在自己下巴的软组织上。
金属是冰的，可他好像没有任何感觉。
“功名不过梦中迹，唯有精诚永不销。
人生但感意气过，成败谁复可置评……”
歌声越来越小，小到只有嘴唇在翕动。
远处那支队伍还在唱，歌声隐隐约约地浮在天光底下，像一条正在消逝的河。
他最后看了一眼天空。
云层压得很低，灰色的，厚重的，像一块怎么也掀不动的铁板。
天鹰旗在风里翻飞着，又落下，又翻飞。
扳机扣响了。
枪声很轻，轻得像折断一根枯枝，啪叽一下。
远处的歌声停了一瞬，大约半个呼吸，然后又继续响了下去。
那支队伍已经走远了，什么都听不见了。
他们不知道自己的营长倒在了院子里，不知道他的血正在石板地的缝隙里慢慢洇开，不知道风依旧在吹，旗帜依旧在飘，而天依旧是那片铁灰色的、纹丝不动的天。
那支走出去的队伍，还在唱。
一直唱。
李峰走到尸体旁边。
台阶上那摊东西正在慢慢往下淌，顺着石板的纹路，一级一级地，爬到下一级台阶的边缘，又滴下去。
后脑勺几乎全碎了，白的灰的溅在台阶上，混着颜色深得发黑的血，正沿着内政部大门前那些被千万双鞋底磨光的石头缝，一点一点地渗进去。
天鹰旗还在头顶飘着，旗影一下一下扫过那摊不再流动的东西。
几个起义军官被李峰的近卫军反剪着手按在一旁。
枪已经下了，在地上扔成一堆。
有人在发抖，不是冷的。
有人死死咬着牙，眼眶红透了，泪水就那么蓄着，不肯掉下来。
李峰低头看了看地上的尸体，又抬头看了看那几个军官。
他的嘴张了一下，又合上。
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