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“是呢，偏爱到捅我一刀。”
谢敏撇撇嘴。
“长官，最近您需要持续接受治疗，如果您不希望以后无法控制信息素的话；或者再严重点说，如果您不配合治疗，与omega的相爱生活就要离您远去了。”
“这么严重？”
谢敏吃惊。
“是。”
梁医生转过来，手指在病历本上轻轻一敲，浑厚的嗓音带着些许语重心长：“所以，您还是多注意自己的身体。
而我也很好奇，看您的病历，恐怕，您在少年时期就已经受过伤了。”
谢敏仍旧是一副如沐春风的表情，可视线微微下垂，表示他正在回忆什么。
潮湿闷热的巷道，疲于奔命的逃亡，蜿蜒倾注的血痕，后颈被撕裂的痛苦以及……
对方蹲在他身前，那淬着冷意又饱含怜悯的眼睛，在医院的昏暗房间中额外引人注目。
“十三岁。”
谢敏抽回思绪，纠正道。
“才十三岁？哦，真是虐待儿童。”
梁医生瞪起眼睛，自顾自喃喃，感慨世风日下。
聊天过后，又到了扎针的环节，一个谢敏不太喜欢的环节。
“您似乎对针怀有一种恐惧心理？”
梁医生将药物注入谢敏的腺体，红肿的组织被水液充盈，被其他信息素影响的刺痛逐渐消失，取而代之地是一种不太妙的痒意。
“有这么明显吗？”
谢敏勉强笑了笑。
“您的青筋都爆起来了。”
梁医生把注射器放到金属托盘中，回应道。
“我第一次腺体受伤时，有个笨手笨脚的废物，把针留在了我的腺体里。”
谢敏轻松地道。
“？？？”
梁医生再次瞪大眼睛，他总觉得每次和谢敏聊天，他那因年迈而耷拉下来的眼皮会奇迹般地向上生长。
“您能活下来真是不容易。”
梁医生干巴巴地附和。
“我也这么想。”
谢敏碰了碰医用腺体贴的位置，突然闻到一股很淡的、熟悉的气味。
是硝烟信息素。
“梁医生，您注射的是什么口味的修复液？”
谢敏疑惑道。
“修复液是无味的，长官。”
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