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那时的灵感像永不干涸的泉眼，可自从妻子带着孩子离开，那些词句就跟着月光一起黯淡了。
船工开始讲他年轻时的故事。
六十年代的长江航运，木船在漩涡里打转，船工们赤着膀子喊号子。
“有次撞上暗礁，整船粮食都泡了汤。”
老人的烟袋锅敲着船舷，“可第二天日出时，江面飘着一层碎银，美哩。”
陆川望着老人布满老茧的手，突然觉得那掌纹里蜿蜒的都是诗行。
起风了，芦苇沙沙作响。
陆川的衬衫被吹得鼓起来，像扬帆的船。
他翻开笔记本，在新的一页写道：“黄昏是天空的草稿，而河流负责修改。”
这次没有划掉，墨水在晚风里渐渐晕染。
老船工凑过来看，浑浊的眼睛突然发亮：“这话新鲜！
比我孙子那些什么‘后现代’好懂。”
远处的村庄亮起灯火，像撒在黑丝绒上的碎钻。
陆川摸出手机，锁屏是女儿去年寄来的照片——她站在海边，手里举着贝壳对着夕阳。
消息栏里躺着编辑今早的最后通牒：“月底前必须交稿，否则解约。”
他关掉屏幕，把手机塞进背包最深处。
船工开始收拾船具，铜铃的声音惊醒了沉睡的白鹭。
“后生，”
老人将旱烟管塞进他手里，“这河有灵性，你多来坐坐。”
陆川望着暮色中的河道，突然想起博尔赫斯的诗：“使黄昏更加忧伤的，是你不在场。”
而此刻，某种东西正在暮色里悄悄生长。
归程的路上，陆川绕道去了菜市场。
他买了女儿最爱吃的橘子，又挑了把带着露水的雏菊。
摊主是个老太太，硬塞给他两根黄瓜：“自家种的，水灵。”
月光爬上他的肩头时，他在公交站台坐下，翻开新的笔记本，第一行写着：“生活不是等待灵感，而是学会在菜市场的喧嚣里，听见诗的脚步声。”
回到出租屋，陆川打开积灰的台灯。
稿纸在桌上铺开，像等待播种的田野。
他倒了杯凉白开，想起老船工说的“金丝醉”
，嘴角泛起笑意。
窗外的月光漫进来，照亮第一句诗：“当暮色吻上河流的唇，所有的词语都开始发芽。”
凌晨三点，陆川揉着发酸的手腕。
稿纸上已经爬满字迹，从老船工的皱纹到菜市场的黄瓜，从女儿的贝壳到河面上的碎萍。
最后一行他写道：“真正的诗不在远方，而在你愿意低头倾听的每一寸土地。”
保存文档时，他给诗集重新命名为《河灯》。
一周后，陆川带着新诗集回到河边。
老船工的乌篷船系在老地方，船头晒着渔网。
“给您带了样东西。”
陆川递上诗集，扉页上写着：“献给所有在生活里摆渡的人。”
老人戴上老花镜，念出第一句诗时，浑浊的眼睛里有星光闪烁。
夕阳再次西沉，陆川站在船头。
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