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田静儿没抬头，手指在相机屏幕上滑动，翻看着自己以前的作品。
“你不懂，”
她说，“乐丰不一样。
他的鼓声里有故事，有情绪，有……灵魂。”
“灵魂？”
徐乐嗤笑一声，“静儿姐，你是不是最近看太多文艺片了？灵魂这东西，能拍出来吗？”
田静儿终于抬起头，眼神里带着一丝不耐烦。
“徐乐，你要是觉得无聊，可以回家睡觉。
别在这儿泼冷水。”
徐乐耸了耸肩，没再说话。
他知道田静儿的脾气，一旦决定了的事，
九头牛都拉不回来。
可他心里还是有点不服气——打鼓的有什么好拍的？不就是敲敲打打吗？
晚上八点，酒吧街的灯光亮了起来。
田静儿背着相机，走进了“蓝调之夜”
。
乐丰的鼓声从角落里传来，低沉而有力，像是某种古老的召唤。
田静儿站在门口，深吸了一口气，仿佛要把这声音吸进肺里。
她走到乐丰的鼓架旁，轻轻拍了拍他的肩膀。
“乐师傅，我能拍你吗？”
乐丰抬起头，眼神里带着一丝疑惑。
“拍我？为什么？”
“因为你的鼓声很特别，”
田静儿说，“我想让更多人看到它。”
乐丰笑了笑，没说话，继续敲打着鼓面。
田静儿也没再问，直接举起相机，
对准了他的手。
快门声和鼓声交织在一起，像是某种默契的对话。
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