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这些梦混杂着记忆，能追溯到很久很久以前。
魏北睡不着，便起身在大宅内游走。
这是他生活四五年的地方，大到走完这房子需要多少步，小到客厅的吊灯有多少颗水晶，他全都记得。
魏北曾试图忘掉，但无法。
那些片段长了脚，跟着他的步伐黏在跟后。
他可以随意说出沈南逸的某本书在书房哪面墙，哪一排，第几本。
封面是什么样子，内容是什么。
他可以精确告知别人家里共有多少盏灯，换过几次灯泡。
他记得花园里所有植物的生长期，包括某年某季某种花开了几个花苞。
这些都深深扎根在他记忆里，魏北披着外套从一楼走到顶层，再下楼去书房。
以前这个点儿，沈南逸或许在写书。
最近他忙得不行，据说新杂志开始筹备了，凌晨四五点也不见回来。
魏北拉开书桌抽屉，数了数里面的药膏。
沈南逸的腱鞘炎大概半月发作一次，剩下的数量足够撑到明年。
他写了张纸条，压在最后一盒药膏表面，提醒他以后记得叫辛博欧去买。
实在不行，就给管家打电话。
书房的窗户开着，魏北站在床边抽支烟。
他学着沈南逸的模样，带了点邯郸学步的可笑。
他撑着窗台吐烟雾，低头去看花园。
曾有无数个夜晚，魏北跳舞回来时，总会在树下伫立片刻。
他仰望这扇窗，仰望倒映在玻璃之上的沈南逸的影子。
或许以后没机会了，魏北想。
他哼着歌，瞧着窗外淅沥小雨。
细细密密，雨丝恰似素描最基础的排线。
魏北将手伸出窗外，水花拍在他指尖，湿润烟头。
那一点猩红，没多久便黯淡了。
忽地，魏北心脏有点疼。
天气好转时，魏北去养老院见了奶奶。
老人神志不清，这回是彻底记不住了。
她看也不看魏北，只询问看护，她的孙子什么时候来接她回家。
看护说快了快了，您孙子就在路上。
您先吃饭，吃完就能回家了。
奶奶说，我吃过了，我不吃。
看护急得团团转，您早饭都还没吃呢，您吃饭。
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