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一种极其陌生、却又无比汹涌的热流，毫无征兆地冲垮了他心头的堤坝。
眼眶毫无防备地一热，视野瞬间模糊起来。
他猛地仰起头，书房高高的木质天花板上，一盏仿古宫灯散发着柔和的光晕。
他用力眨着眼，想把那不合时宜的酸涩逼回去。
可记忆的闸门，却被这屏幕上的万家灯火、被那本薄薄的《护道夜话》、被宋师傅指尖那枚带着“筋骨”
的盘扣……猝然撞开。
他清晰地看到自己：那个初临此世的“状元郎”
，穿着格格不入的现代衣衫，茫然地站在人潮汹涌的十字街头。
巨大的电子屏幕闪烁着刺眼的光，陌生的语言像潮水般涌来又退去。
他像一个被遗弃在时间荒原上的孤魂，周遭的一切都坚固、冰冷、飞速流转，唯有他是静止的、凝固的，与整个世界隔着一层厚厚的、名为“千年”
的毛玻璃。
孤独，是浸透骨髓的寒意，是舌尖上挥之不去的苦涩。
他曾在深夜无人的书房里，对着铜镜中那张熟悉又陌生的脸，一遍遍无声地质问：庆朝何在？吾道何存？那声音，只有冰冷的四壁回应。
而此刻……指尖似乎还残留着《护道夜话》封面的温热触感。
耳朵里，是山区孩子诵读古诗的童音，是西湖边守护团成员清朗的吟哦。
眼前，是全国各地屏幕里跳跃的灯火，是无数张在传承中焕发光彩的、陌生又亲切的脸庞。
那层隔绝了他与世界的、厚重冰冷的毛玻璃，是什么时候开始消融的？是在博物馆里，孩子们恍然大悟的眼神中？是在那位前“清道夫”
放下屠刀，用颤抖的手擦拭展柜的时候？还是在这一刻，看到十万份申请堆满信箱，看到那本凝聚着心血的《护道夜话》，看到天南地北升起的、属于“文明守护”
的点点星火？
不再是孤身一人了。
他缓缓低下头，一滴滚烫的液体终于挣脱了束缚，重重地砸落在桌面上摊开的一本古籍上。
深褐色的墨迹被洇开一小片，像一朵瞬间绽放的、深色的花。
他伸出手指，指尖颤抖着，轻轻触碰那湿润的痕迹，仿佛在确认这突如其来的暖意的真实性。
窗外，惊蛰后的第一场夜雨不知何时又淅淅沥沥地下了起来。
雨水敲打着书院古老的瓦片，发出细密而连绵的声响，如同无数细小的鼓点，敲在心上。
这声音，不再是异乡的嘈杂，不再令人心慌。
它像一种背景，一种应和，衬托着书房里屏幕的光，衬托着他胸腔里那擂鼓般的心跳。
他抬起头，望向窗外沉沉的雨夜。
雨丝在路灯的光晕里斜斜地坠落，织成一片朦胧的帘幕。
然而，苏明远的眼中，却仿佛穿透了这雨幕，看到了更远的地方。
他看到了成都竹林里蒸腾的纸浆热气，看到了杭州西湖边蜿蜒的灯笼长龙，看到了滑雪场上冰刀划过的雪亮轨迹，看到了老裁缝手中那枚凝聚了古今之力的盘扣……无数微小的光点，在九百六十万平方公里的土地上，此起彼伏地亮起。
不再是孤魂野鬼。
不再是茕茕孑立。
他身后站着的，是十万份滚烫的申请，是无数个自发汇聚的“典籍组”
、“衣冠组”
、“技艺组”
，是那本凝聚着无数心血的《护道夜话》，是千千万万个在喧嚣的现代生活中，依然愿意俯身拾起古老智慧星火的——护道者。
一种沉甸甸的、几乎让他站立不稳的力量感，混杂着难以言喻的温暖，如同惊蛰后解冻的春水，缓慢而坚定地注满了他的四肢百骸，淹没了曾经蚀骨的孤独。
他挺直了脊背，那属于庆朝状元郎的清傲风骨，似乎并未被千年时光消磨，反而在这千万人的托举中，被重新擦拭，焕发出温润而坚韧的光泽。
窗外的雨声，落进耳中，也成了天地间最温柔的伴奏。
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