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2.送他回家
月光穿过竹影，在念剑绣着银线的裙裾上碎成星子。
她托着茶盏的手微微顿住。
在青瓷茶盏口升腾的热雾里，看到了苏洗尘的身影。
粗布素衣，却依旧保持着向来端方的仪态，身姿如松竹般挺直。
朦胧雾气里，恍若神只。
活了几百岁的人，偏生眉骨间透着凡人二十余岁的清峻，肌肤在烛火中流转着冷釉般的光泽。
最是那截执卷的腕骨，分明被粗麻广袖笼着，却叫人想起松枝上新积的雪，出尘又孤峭。
"；当啷——"；
茶匙磕在盏沿的清脆响动，惊破寂静。
她倏然回神，这才发觉指节已被热意灼得发红。
秋风忽卷，苏洗尘襟前飘带扫过石案上未干的墨。
恍然惊鸿照影。
“真的……好像啊……”
她出神地呢喃。
“是殿下啊。”
苏洗尘抬眸望了一眼，便继续写他的经卷。
“哥哥在养病，应当好好休息。”
念剑将洒了一半的茶盏放到桌上。
苏洗尘眸光瞥到，微微一笑。
只是想到什么，又看向念剑的手。
果然。
“殿下手受伤了。”
他眸中闪过担忧之色。
“小伤，不必管。”
念剑退后两步，施了个疗愈咒术，那红痕果然很快散去。
苏洗尘便安心执笔。
念剑倚在雕花窗边。
魔气在经书墨香中晕开细微波纹。
“哥哥何须这般勤勉，养伤该有养伤的样子。”
苏洗尘笑而不辩。
念剑指尖叩响窗棂，声线裹着霜雪：“神官大人写了七百二十七个字，目光却往我这儿瞥了三次。”
他笔锋未乱，脖颈却浮起淡青脉络：“魔君多虑。”
“是么？”
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