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"
指尖精准地停在伊莎贝尔的腰线位置。
老妇人会意地点头，从柜台后取出一件包装精美的礼盒："
这是刚到货的巴黎最新款，腰线收得特别漂亮。
"
"
不用找了。
"
走出成衣店，他拐进的理发店。
剃头匠是个独眼的老头，正在磨刀布上来回打磨剃刀。
"
全剃了。
"
周路摘下帽子，黑发已经垂到肩头。
锋利的剃刀贴着发际线划过，一缕缕长发无声地落在地上。
当冰凉的薄荷味须后水拍在脸上时，镜中人已焕然一新——利落的短发让轮廓更显硬朗。
"
像个华尔街的银行家了。
"
老剃头匠嘟囔着，用驼毛刷扫去他颈间的碎发。
周路将几枚硬币排在盥洗台上，新剪的短发在阳光下泛着青茬的光泽。
他拎起装着连衣裙的礼盒推门而出。
安迪目送周路的背影消失在街角，这才从内袋掏出一张对折的旅馆登记表。
羊皮纸在晨光下泛着柔和的米黄色，他的拇指摩挲过第三行那个烫金的花体签名——"
伊莎贝尔·德·蒙莫朗西"
。
"
现在的年轻人..."
他摇头苦笑，从马甲口袋摸出一盒火柴。
磷火在砖墙上擦亮的瞬间，照亮了他眼角的细纹。
登记表的边缘很快卷曲发黑，火苗贪婪地吞噬着那个显赫的姓氏，将"
蒙特斯潘"
几个字母烧成焦黑的残骸。
借着最后的火苗，他点燃一支骆驼牌香烟。
深吸一口，烟草的焦苦在舌尖蔓延。
等安迪迈出巷子时，身后只余一缕青烟，和地上那截仍在燃烧的烟蒂。
微风拂过，卷起几片纸灰。
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