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汤姆·威尔逊轻轻敲了敲周路房间的门，指节在木质门板上发出沉闷的声响。
"
周先生，时间差不多了。
"
他的声音压得很低。
房间里，周路应了一声，却没有立即睁眼。
他保持着平躺的姿势，胸膛缓慢起伏，仿佛还在沉睡。
但实际上，他的意识正从混沌中一点点抽离，像一把出鞘的刀，缓缓磨去最后一丝钝感。
一分钟后，他的眼皮倏然抬起，黑色的瞳孔里已不见半分倦意。
他起身，动作利落地收拾起散落的衣物和装备。
最后，他的目光落在床头那把黄金毛瑟手枪上。
枪身在昏暗的房间里仍泛着冷冽的光泽。
他熟练地退弹、验膛，确认安全后，将它插进腰间的枪套。
金属与皮革摩擦，发出轻微的"
咔嗒"
声。
楼下，威廉旅店的一楼大厅里，壁炉的火光将汤姆的影子拉得很长。
见周路下来，他立刻从厨房端出一份牛排——表面煎得微焦，内里却还泛着微微粉嫩的色泽，热气裹挟着肉香扑面而来。
"
您睡了一天，我想着您可能饿了。
"
汤姆笑着将托盘递过去。
周路接过，顺手从口袋里摸出一张钞票压在吧台上，然后径直走向角落的桌子。
汤姆见状，连忙抓起钞票追了过去："
周先生，您救过我哥哥，这钱我不能收——"
周路头也不抬，手里的餐刀已经切下一块牛肉。
"
你要是不拿，"
他将肉送进嘴里，咀嚼了几下，突然皱眉，用力咽下去，"
以后我就不来了。
"
汤姆捏着钞票，站在原地进退两难。
这时周路突然捶了捶胸口："
有喝的吗？我快噎住了。
"
"
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