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你只要告诉我们那些痕迹长什么样，我们一定能找到！
"
他的声音越说越大，最后几乎是在恳求，"
真的！
"
周路的脚步停下了。
阳光穿过加热升腾的空气在他轮廓分明的侧脸上跳动，投下深浅不一的阴影。
四个少年屏住呼吸，只剩下豆子肚子里传来的轻微咕噜声——这次是因为紧张，而不是饥饿。
周路的靴跟在小巷的石板上碾出半圈痕迹，他缓缓转身，锐利的目光落在迈克尔脸上："
说说看，你们有多少人？"
迈克尔的眼中闪过一丝希望的光芒，他挺直了佝偻的背脊："
几十个！
"
声音因激动而微微发颤，"
我们熟悉贫民窟的每一条暗巷，每一处废弃的仓库，连老鼠走哪条路都一清二楚！
"
阳光透过巷口晾晒的破布，在周路脸上投下斑驳的光影。
他沉默了片刻，指尖轻轻敲击着腰间的枪套："
每个参与的孩子，一条面包。
"
他的声音忽然变得清晰有力，"
每找到一个正确痕迹，再加十条。
"
豆子倒吸一口凉气，小脏手不自觉地开始数数，最后惊喜地扯了扯汤姆的衣角。
迈克尔强装镇定地点点头，学着码头见过的那些商人的样子："
成交。
"
周路突然伸出右掌，掌心朝前悬在半空。
迈克尔愣了一下，随即会意，郑重其事地在裤腿上擦了擦手，然后"
啪"
地一声与周路击掌为誓。
这声响在小巷里格外清脆，惊飞了屋檐上的一群麻雀。
许多年后，当迈克尔·琼斯维格大校站在洪都拉斯潮湿的丛林里，指挥着部队围剿联合果品的武装时，总会不自觉地摩挲着右手掌心。
那天的阳光仿佛还停留在皮肤上——周路手掌的温度，面包的麦香，还有那个改变了他一生的约定。
那时的他还不知道，这次击掌不仅换来了填饱肚子的面包，更让他第一次触摸到了命运的形状。
周路牵着马慢悠悠地走在前面，马蹄铁在石板路上敲出清脆的声响。
四个孩子像小尾巴似的跟在他身后，时不时回头张望——巷子深处还探出好几个脏兮兮的小脑袋，都是闻讯赶来的贫民窟孩子。
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