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马厂胡同，倒座楼那间绿意弥漫的茶室，竹帘被屋里人的大嗓门，撞得颤了颤。
姜小军盘腿儿在藤椅上，攥着只铅笔在面前已经画的乱七八糟的纸上继续画着圈。
“我的意，意思是，疯妈得是戈壁滩里长出的仙人掌，那种刺儿得扎眼的，可脚却扎在二十年前的雨里。”
说和，又在纸上写了个“红”
字，又打了个叉，“树皮得渗血，但这血不是朱砂的，也不鲜亮的，更不是油腻的，是那种胎盘脱落后风干四，四十年的......什么来着？”
“褐！”
曾敏一手拈着茶杯，一手从案桌边捡起只猫舌笔，在调色盘里摆弄几下，在刚刚的纸上一划。
“啊，对，对！
就是这种！”
姜小军一拍桌子，倒是把一旁正在笔记本上写着什么的王平吓了一跳，手中烟头一颤，烟灰掉在桌上，赶紧抽出张面巾纸，沾了点杯中的茶水，擦干净。
曾敏瞄了姜小军一眼，“不是你家桌子？”
“我家桌子我拍的更响。”
“德性！”
曾敏把手中茶杯一放，顺手从一旁养着浸着一些雨花石的青釉盆里，捏出一块看起来粗粝带着棱角的石子儿，递给姜小军，“我想，疯妈住的石屋，用这种质感，就像，疯癫是藏在秩序里的倒刺。”
“嗯，我觉得也是。
那火车呢？”
“你怎么想的？”
“火车得是生锈的铜兽，肚子里装满五八年的月光，”
转身扯开衬衫第二颗纽扣，看向一旁的王平，“我刚和敏姐说的，故事的结构，你怎么想的？
“我怎么想，你说的不行。”
“为，为什么不行？”
“四个故事不是拼图！”
述平将本子合上，摁灭烟头，“那是打碎镜子后，每块碎片都得映出完整的太阳。”
“那你特么写啊。”
“想法太多，我得捋捋。”
“屁事儿多，这点你就不如老卢。”
“那你找老卢去！”
“我，”
姜小军刚要龇牙，就听曾敏说道，“行了，你们仨不都说好了么，先各自写，然后再聚一起掐架，这还没到时候呢。”
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