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marx
以及那句撼动过世界的：
workers
of
all
lands
unite
最后是生卒年份。
数字冰冷，概括了一个人七尺之躯所承载的、足以焚烧几个时代的炽热灵魂。
李晋乔的脚步在草坪边缘停住了。
他没有立刻上前，就那样站着，隔着十来步的距离，望着。
阳光此刻恰好艰难地撕开一片云层，斜斜地照过来，将青铜头像映出一圈模糊的光晕，也让那些金色的铭文陡然变得锐利、灼目，仿佛不是刻在石头上，而是烙在空气里。
他看了很久。
风拂过悬铃木阔大的叶片，哗哗作响，像是无数书页在同时翻动。
远处不知名的鸟儿短促地叫了一声，又归于沉寂。
李乐也静静地站着，没有打扰。
他看见老李背在身后的手，手指无意识地微微蜷缩，又松开。
脸侧在光影里，眉头微皱，下巴绷得有些紧，那挺直的背影里，有种极为复杂的东西在无声地涌动。
那是一种极其复杂的神情，并非单纯的崇敬或缅怀，更像是一位远道而来的同行者，在历经漫长旅途后，终于站在了起点（或是终点？）之前，所流露出的那种几乎有些茫然的静默。
这静默里，有一种更厚重、更个人化的东西，混合着记忆、理念、审视、乃至某种穿越漫长时空的、无声的对话。
过了许久，李晋乔才缓缓抬起脚，向前走去。
脚步很轻，像是怕惊扰了长眠者的安宁。
他在基座前停下，微微仰头，凝视着那雕像的面容。
目光从卷曲的发鬓，到深邃的眼窝，高挺的鼻梁，最后落在那仿佛仍抿着、随时准备说出惊世之语的唇线上。
目光如同最精密的探针，又如同最深沉的潮水，缓缓漫过这方石头的每一个细节。
然后，他伸出手，并非去触摸那冰冷的青铜或光滑的石面，而是悬在距离碑身寸许的空中，手指微微张开，仿佛在感受着某种无形的辐射，某种跨越百余年依旧未曾完全消散的体温与脉动。
手掌宽厚，指节粗大，在空中静止了片刻，终于缓缓落下，极其轻柔地、近乎敬畏地，抚上了花岗岩粗糙而冰凉的侧面。
触感传来的一刹那，李晋乔深深吸了一口气，又缓缓吐出。
胸膛起伏，如同压抑着一次漫长的、无声的叹息。
“爸。”
李乐走上前。
“嗯？”
“跟想象中....不太一样，是吧？”
“是不一样。”
老李收回手，目光重新落回墓碑，“照片上，书里，画像上，看得多了。
总觉得.....应该更....宏大些？或者，更严肃些，更像个斗士。
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