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李乐的狗鼻子动了动，是三鲜卤的底子，肉丁、虾仁、黄花木耳的鲜，被热油一激，那味道挠得人心痒。
钻进厨房。
曾老师正系着碎花围裙，在灶前忙活。
锅铲翻飞，动作利落。
“妈，我来吧？”
李乐凑过去。
“去去去，别添乱。”
换了身家常的浅蓝细格棉布裙，腰间系着素色围裙，袖子挽到肘上，忙活着的曾敏听见脚步声，头也没回。
李乐倚着门框，看着曾老师微微沁汗的侧脸，灶火映着她鬓边的碎发，心里忽然就满了。
那些衣香鬓影、觥筹交错的场合，食物再精致，也总觉得隔着一层。
而此刻这油烟扑面、锅铲叮当的厨房，才是味觉与魂魄共同的锚地。
“妈。”
他叫了一声。
“干嘛？”
“真香。”
曾敏这才回头瞥他一眼，嘴角微不可察地弯了弯，“香就等着，别在这儿碍事。”
话是赶人，语气却软。
面条是手抻的，三鲜打卤的浇头早早备好了。
巴掌大的海米用温水发得透亮，肥厚的黄花菜和木耳切得精细，五花肉丁煸出焦香，再磕上几个鸡蛋，划拉成嫩黄的絮子。
勾了薄芡，一大海碗浓稠鲜亮的卤子便成了，油星儿金亮，香气扎实地往人鼻子里钻。
面捞出来，过一遍凉开水，盛在粗瓷大碗里，根根清爽。
浇上两大勺卤子，再点几滴自家炸的花椒油。
李乐接过来，没去餐桌，就靠在厨房门边，挑起一筷子，吹两口，迫不及待送进嘴里。
顿时，海米的咸鲜、木耳的脆韧、鸡蛋的嫩滑、黄花菜的清甜，还有那股子只有家里铁锅旺火才能做出来的、混合着油脂与镬气的味道，瞬间充盈了整个口腔。
劲道的面条裹着浓稠的卤汁，顺着喉咙热热地滑下去，一直钻到胃里，心里，熨帖得每个毛孔都舒展开。
在伦敦也不是没吃过面。
意面有它的弹牙，拉面有它的浓汤，但总少了这口“锅”
，少了这里灶头的火、这里的水，甚至是一双手的记忆，煮出来的、独一无二的“家”
的滋味。
没几下，一碗眼见着到了底。
“慢点儿，没人跟你抢。
在外头是没吃饱还是怎的？”
李乐嘬了两下筷子，含糊道，“外头的……不算饭。”
“这吃相，比你爸也不差了，碗拿过来。”
“诶。”
第二碗又第三碗，李乐这才端着，走到院里石榴树下的小桌旁坐下，慢慢将最后几根面条和卤子扒拉干净，连碗沿都刮得干干净净。
然后满足地、长长地打了个响亮的嗝。
“阿爸是小猪么？”
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