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甜！
好甜！
好一个甜啊！
！”
笑声尖锐，像是用指甲刮过玻璃，带着一种精神断裂的脆响。
“我们鼓了两个小时的掌！
整整两个小时啊！
我的手掌都要拍烂了，换来的就是一句甜？！
就是一杯泼在脸上的甜水？！”
他猛地站起来，动作太大，带翻了身后的椅子。
椅子倒地的巨响在宴会厅里回荡，却被他的咆哮掩盖。
“我不干了！
我不鼓了！
我的手啊！
！”
他把双手狠狠地砸向桌面。
那是实木的圆桌，坚硬无比。
“砰！
砰！
砰！”
一下，两下，三下。
血肉模糊的双手与坚硬的木头撞击，发出令人牙酸的闷响。
鲜血瞬间四溅，染红了洁白的桌布，也溅到了旁边人的脸上。
但他感觉不到疼。
或者说，某种更巨大的痛苦掩盖了肉体的疼痛。
“我的手废了！
废了啊！”
他举起那双已经看不出原本形状的手，像是举着两团烂肉，对着天空哀嚎，“为什么要这么对我们？！
为什么？！”
这一幕，像是推倒了第一块多米诺骨牌。
宴会厅里那层虚伪的、名为“上流社会礼仪”
的薄壳，瞬间破碎。
“我的手废了！
废了啊！”
一个穿着晚礼服的女人尖叫着，她疯狂地撕扯着自己的头发，精致的盘发瞬间散乱如草窝。
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