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少年的伦敦腔裹着变声期特有的沙哑，尾音在喉间打了个漂亮的回旋，"
您这幅《轮椅上的弥赛亚》若是送去布鲁塞尔画展，艺术评论家们定会为这后现代解构主义喝彩。
"
他忽然倾身向前，军装前襟的蟠龙刺绣擦过桌沿，袖口露出的机械腕表正跳动着猎巫行动的实时数据，"
只是父亲常说——"
镜片后的眸光倏地凌厉，"
伟大的作品需要匹配伟大的代价。
"
塞巴斯蒂安瓮声瓮气的说，“没有近视眼就不要戴眼镜，伤眼睛的。
你知道的对吗？新宇.....”
这句新宇作为尾音拖得很长。
武新宇的瞳孔骤然收缩，指腹在鎏金蟠龙纹上按出白痕。
喉结滚动着咽下即将出口的斥责，唇角却违背本意地往上扯——那是种介于愤怒与释然的诡异弧度，像有人用镊子强行掰开花岗岩雕像的嘴角。
水晶吊灯的光斑在他颤动的睫毛上碎成齑粉，终究化作一声短促的、带着气音的笑。
“神父，”
他摘下那副没有度数的金丝眼镜，镜片在指间折射出塞巴斯蒂安涂鸦的倒影，“您此刻坐在东宫的波斯地毯上，靴底的恒河泥弄脏的不仅是雪皮标本，还有教廷与龙国的外交礼节。”
少年摄政的巴伐利亚腔的德语突然褪去，转而用江淮官话急促的说道，“当您用圣乔治十字架的倒影丈量蟠龙权杖时，就该明白——”
他敲了敲机械腕表，猎巫行动的红色数据在瞳孔里流淌，“您刚才的言行，都是不止是对我父亲的侮辱，还是对教廷神圣性的抹黑。”
塞巴斯蒂安的刀尖在《外交世界》封面上划出刺耳的响，笔尖停在武廿无被恶搞的仁丹胡上。
他忽然把马克笔甩进茶几上的青瓷笔洗，墨汁在纯净的釉面晕开，像滴进雪地的鲜血。
“错了，小殿下。”
他扯下胸前的十字架，金属链在战术背心上撞出钝响，“圣座的鹅毛笔在写《亚舍拉经》的解禁条款，而我——”
他指了指涂鸦上的轮椅，“只是个又脏又臭的神汉。”
突然凑近，乱发扫过武新宇僵硬的肩线，“我是在华沙地窖里和巫师残肢共眠的脏神棍，连告解室都嫌我血腥味重。
所以感谢您的提醒，我本来就是梵蒂冈之耻。”
武新宇的鼻翼歙动，嗅到对方战术背心上的硝烟味混着恒河泥的腥甜。
他忽然想起密档里的记录：塞巴斯蒂安在喀尔巴阡山战役中，用圣水混合柴油烧死三百名吸血鬼化的巫师，自己被磷火灼伤半边脊背。
此刻那道疤痕正隔着布料贴着他的办公桌，像块烧红的烙铁按在帝国的地图上。
“那么您绕开督帅府，”
少年摄政往后靠进雕花椅，指尖无意识摩挲着肩章上的鎏金蟠龙，“不去给我的母亲看病，而是来东宫看我这个‘统治几亿人口的小娃娃’如何处理《废墟里的星光》？”
他忽然露出与年龄不符的狡黠，“父亲的密令是‘所有同情巫师的创作需经GHSF生物伦理委员会审查’，而您知道，我这个摄政无权更改——”
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