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以前星星睡着了，不敢落到我们这黑乎乎的山谷里。
妈妈做了什么，我不太懂。
大人们说她很厉害，但我觉得妈妈最厉害的本事，是能让所有人都笑起来。
周阿姨笑起来，像刚出笼的包子一样热气腾腾；杨叔叔和赵阿姨笑起来，像两颗终于找到彼此的糖，甜得粘在一起分不开；连总是板着脸的杨爷爷，看到地里绿油油的艾草时，笑起来也像被太阳晒暖了的土地。
那天晚上，我做了个梦。
梦见妈妈不是妈妈，是一个很大很大的园丁。
我们这个小镇，是她种下的一颗最大最大的种子。
她每天浇水、施肥，然后，种子就发芽了，长出最爱我的舅舅，他会给我拍很多很好看的照片，长出出拳法的钟灵姐姐，长出我亲爱的家人们……我们所有人，都是这颗种子上长出来的叶子、花朵和果实，在魔法一样的星光下，快乐地摇晃。
我把这个梦告诉了妈妈。
妈妈笑了，眼睛像弯弯的月亮。
她没说话，只是把我抱起来，举得高高的。
我从那么高的地方看下去，看到了我们亮晶晶的小镇，它真的像一颗被星星们围在中间的、会发光的大种子。
一颗，永远在长大、永远在开花的，魔法种子。
杨弘文的存在，像东华镇背景音里一段恒定、低沉的频率。
他是夏芜的哥哥，一个三十多岁的男人，却有着孩童般纯粹的眼神和与周遭格格不入的沉静。
他不善言辞，社交于他而言是复杂难解的谜题，人群会让他不安。
但他有一台老旧的相机，那是他的眼睛，他的嘴巴，他通往世界的独木桥。
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他常常独自一人，出现在镇子的各个角落。
清晨雾气未散时，他蹲在溪边，镜头对准草叶上凝结的露珠，一蹲就是半小时；正午阳光炙烈，他躲在树荫下，捕捉光斑在青石板上跳跃的轨迹；傍晚炊烟四起，他站在高处，默默记录着小镇灯火次第点亮的过程。
他拍出来的东西，有种抽离的、静谧的美，角度刁钻，色彩浓郁，仿佛隔着一层别人看不见的滤镜在看这个世界。
在外人看来，他像一阵安静的风，来了，看了，又走了，不留痕迹。
钟灵的出现，像一道迅疾、有力的闪电，划破了杨弘文习惯性观察的宁静背景板。
她太有存在感了。
无论是在广场上带领众人练拳时清亮的呼喝，还是在武馆小院里独自演练时衣袂破风的声响，都极具穿透力。
她动作大开大合，情绪鲜明外露，是杨弘文世界里那个“喧闹”
的、他通常会自动屏蔽的部分的具象化。
起初，他只是远远地、用相机“看”
她。
镜头里，钟灵的身影被拉近，凝固成一个个充满张力的瞬间——腾空时绷直的足尖，出拳时坚定的眼神，甚至是指导老人时，脸上那种混合着耐心与力量的、极其生动的表情。
他躲在安全的镜头之后，观察着这团他无法理解的、蓬勃的生命之火。
第一次正面接触，是在一个微雨的清晨。
钟灵在武馆的屋檐下练习一套新的拳法，动作如行云流水，却又蕴含着爆发的力量。
杨弘文站在街对面一株大树的阴影里，相机对着她，快门声轻不可闻。
雨丝渐密。
钟灵收势，微微喘息，一抬眼，恰好撞见对面那个总是安静出现的男人正要转身离开。
他的相机镜头，还对着她刚才的方向。
“喂！”
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