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雨连着下了三天三夜，整个村落沉在潮湿的雾气里。
屋顶滴水，地面泛泥，空气中弥漫着树根膨胀后的清苦气味。
那些没有被塔语系统侵染过的木材，在这类天气里会膨胀、呼吸、发出像轻声呻吟的声音。
我坐在小屋里，靠着门框，听着它们断续的响动，像听一场从很远的过去飘来的呼吸。
我没再写字。
不是没内容，而是不想用写的方式打断我正经历的一切。
我发现，不写，是一种表达。
语言的初衷，并不一定是“为了让世界知道”
。
它有时候只是为了让自己知道。
你坐在那里，哪怕一句话都没说，但你心里知道你想说什么，那它就是语言了。
哪怕不曾被听见。
我开始尝试用这种“不输出”
的方式与人相处。
村里的人接受得很快，甚至欢迎这种交流方式。
他们和我一样，不再执着于“表达的精准度”
，而是把一段交流视作一场相遇，就像两条溪流短暂汇合，然后再各自奔向不同方向。
是否明白，无关紧要。
某天清晨，一个孩子悄悄爬进我的屋子。
他什么都没说，直接把自己带来的那块语石板放到我面前。
他一脸期待地看着我，等我去“理解”
它。
我看着那上面画着的东西，一时无言。
那不是符号，也不是图案，更不像语言的构成元素。
它只是一团乱线，像是被谁在愤怒中抓着笔毫无章法地乱画。
但我知道，这不是发泄，这不是胡写。
它有意图，有情绪，有“想被明白”
的愿望。
只是，它无法被我翻译。
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