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厨房里热气蒸腾，灶膛的火光在李三脸上跳动，他正搅动着锅里黏稠翻腾的甜沫。
米香与豆香混合着辛辣的胡椒气息弥漫开来，这熟悉的滋味却像一把生锈的钥匙，猝不及防捅开了记忆深处最痛的那把锁。
“师哥，甜沫……快好了。”
李三的声音有些发紧，勺子搅动的节奏慢了下来。
他盯着锅里升起又破裂的气泡，眼神渐渐失焦，“每次熬这甜沫，总像有根针往心窝里扎，师父他老人家……师叔他……”
他猛地闭紧双眼，喉咙剧烈滚动了一下，仿佛在吞咽一把烧红的砂砾，“是我害了他们啊！”
大师兄正坐在矮凳上，闻言抬起头。
灶膛的火光映着他棱角分明的脸，那双历经风霜的眼睛凝视着李三紧绷的脊背，里面没有责备，只有深不见底的沉静与理解。
他放下手里的柴火，缓缓站起身，宽厚的手掌落在李三微微颤抖的肩头，那力道带着一种沉甸甸的抚慰。
“三儿，”
大师兄的声音低沉而平稳，像深秋的河水，“我明白。
其实，我和你师姐，早把那些旧账翻过去了。”
他顿了顿，指尖在李三肩上按了按，“你是打过鬼子的英雄，刀尖上滚过来的汉子。
是人，哪有不栽跟头的？”
李三的肩膀猛地一震，却没有回头，只把手中的木勺攥得更紧，指节泛白。
云龙的声音在氤氲的热气里继续流淌，带着一种穿透岁月的清晰：“师父他……有些事，做得也并非处处圆满。”
他目光望向厨房窗外沉沉的暮色，“当年，我喜欢云馨，心里头明镜似的，知道你也存着那份心思。
若那时……是师父点了头，让你和云馨成了家，兴许……后来那些事，就不会像山崩一样压下来。”
他轻轻叹了口气，那叹息里裹着太多无法追回的遗憾，“师父没应允，有些话，怕也无意间戳了你的心窝子。
再说你师姐，性子太烈，说话像刀子，若她对你无意，把话说得软和些，你也不至于……”
大师兄的声音低了下去，带着深深的歉疚，“那段日子，看你沉沦得不成样子，我们……心里头也拧着疼。
三儿，你……也得学着放下，原谅我们几分。”
“师姐她……当真不怨我了？”
李三的声音含混不清，带着难以置信的哽咽。
“她亲口跟我说的，不怪了。”
云龙的手在李三肩上重重一压，传递着千钧的肯定。
“师哥！”
李三骤然转身，压抑许久的悲鸣如同决堤的洪水，猛地冲垮了他所有的堤防。
他像一个迷途多年、骤然被赦免的孩子，双手死死捂住脸，滚烫的泪水从指缝汹涌而出，肩膀剧烈地抽动，“你们越是不怪我……我……我这心里，越像被滚油煎着啊！”
巨大的痛苦和迟来的宽恕碰撞，几乎将他撕裂。
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