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邵砚青轻轻地‘嗯’了一声,又听她问道:“你的书法是他教的?也教你画画吗?”
“没有。”
老爷子作画时从来都是关起门,连一点吵嘈声音也不允许有。
母亲送茶水过去时总是踮着脚步,无声无息地放下,无声无息地离开。
可仍然是不同的,只有母亲才能进那间画室。
老爷子和他交流很少,多数时候只是推他一把,压着声音让他去抄书。
抄最多的是道德经和论语,一遍一遍,写得手腕僵硬,指上生茧。
偶尔老爷子会过来看两眼,觉得不顺眼就抽走撕掉,让他重写。
不顺眼的时候居多。
他稳了稳笔势,说道:“我妈妈的字也很漂亮,她练的是簪花小楷。
她留了一本字贴,我收起来了。
你想看,回去拿给你。”
他这时深深地叹气,“我们还是了解太少。”
并不是对彼此保留,而是找不到合适的时间与机会,相互了解这一切。
不关乎切身,而是那些彼此未参与过的时间里曾经经历过的事,和曾经离开的人。
也不知什么时候宣纸毛笔落地,镇纸与笔洗推在了一处。
墨汁染在他的指尖,复又印在她的身上。
由锁骨处起,经过凹陷的喉部,在她身上留下一道由浓至淡的墨痕。
陶泓为砚,砚即陶泓。
他低下头吞咽起来,浓烈的墨香混合着她身上的气味,像最烈的酒一样刺激着他的神经。
银灰色的真丝衣料像水一样淌在桌面上,上面有不堪的褶皱痕迹,忽地又被推到角落,便这么挨着桌沿忽溜溜地流泻下去。
她光滑的肩膀圆润得像珍珠。
这时已是黄昏,光线不足却仍影影绰绰地投映进来,黯淡的模糊的不规则几何图形,笼在她的身上成了一件别致的贴身衣物。
又有老树遒劲凌厉的枝干缠绕着,似将这藤精地紧紧裹住。
他近乎虔诚地迷失在她散发着墨香的胸腹间,一手托着她的背,另一手贴熨在桌面,留下一个深深的湿印。
她简直无一处不好,无一处不美。
如此这般勾得他心火旺盛,欲罢不能。
他听到自己急促的呼吸与密集的咂弄声,她的膝弯在他肩上渐渐收拢,由娇软到紧绷。
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