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汤锅里的气泡逐渐平息，像退潮时最后几个浪花。
欧阳素关掉炉火，蒸汽在她镜片上重新凝结成白雾。
我取出两个印着卡通音符的碗——这是周颖上次来家里吃饭时送的礼物，碗底还画着小小的五线谱。
"
小心烫。
"
她说着，却先往自己碗里舀了一大勺。
我看着她被热气熏得眯起的眼睛，突然想起音乐节那晚她站在调音台后的侧影，蓝紫色头发在聚光灯下像一团燃烧的离子云。
现在那头发随意地扎在脑后，有几缕碎发垂在颈间，随着她舀汤的动作轻轻摇晃。
餐桌是老周头送的旧货，木纹里嵌着经年累月的油渍。
欧阳素总是坚持要在下面垫餐垫，说那些深浅不一的痕迹像极了黑胶唱片上的音轨。
"
今天值得用这个。
"
她从橱柜深处摸出两个釉色不匀的陶杯，杯壁上凸起的星辰图案在灯光下投下细小的阴影——这是我们在某个手工市集一起做的失败品。
胡萝卜在汤里炖得近乎透明，我用勺子轻轻一压就化开了。
欧阳素突然伸长手臂，用筷子尖从我碗里挑出一片香菇："
这块形状像悉尼歌剧院。
"
她举着菌菇的姿势，和她在歌剧院前比v字拍照时一模一样。
灯光透过薄薄的菌伞，在她脸上投下蛛网般的纹路。
我们沉默地喝了几口汤。
窗外的夜色已经完全降临，远处高架桥上的车流像一条流动的星河。
欧阳素起身打开音响，老式唱片机发出熟悉的沙沙声——这是她修好的第三台二手唱机，现在播放的是我们第一次合奏的录音。
吉他走音的部分被她用贴纸标记了出来，唱针每次划过那里都会产生轻微的跳针。
"
尝尝这个。
"
她突然从冰箱里端出个小碟子，里面是几块琥珀色的腌萝卜，"
按老周头给的配方做的。
"
萝卜脆生生的，带着姜和柠檬的香气，咬下去时汁水溅到我下巴上。
欧阳素笑着用拇指帮我擦掉，指尖的温度比腌萝卜的辣度更让我脸热。
唱机正好放到《小星星》的段落，当年我弹错的和弦现在成了我们之间的一个梗。
欧阳素跟着哼唱，故意在错音处加重语气。
她哼歌时总爱轻轻跺脚，拖鞋拍打地板的节奏像某种摩尔斯电码。
餐桌下的膝盖不经意间碰到一起，谁都没有移开。
第二碗汤喝到一半时，她突然从椅子上弹起来："
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