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没有谈判。
没有通报。
中央高层发出的命令只有一句：
“绝不允许‘神迹’催生‘群众意志’。”
流民们，在起义的第0.5个小时，被彻底镇压。
……
中央行政大楼
会议室内的灯光冰冷，空气中弥漫着麻辣的消毒液气味与浓烈的焦躁气息。
一块又一块清理完成的战术监控图被投影在墙上——红色光点逐渐熄灭，代表每一支“叛乱火苗”
被迅速扑灭。
“行动已完成，现场尸体清理中。”
“无音频流外泄，断网成功，全部媒体封禁。”
“暂未发现‘神迹模仿者’扩散迹象。”
所有高层终于松了一口气。
但那口气，却令人作呕。
他们中不少人，手上还沾着权力的血，嘴里却在谈论数据指标、风险控制、外交辞令。
“记住了，他是‘精神疾病死者复苏体’，不要让人把他和‘群众意志’挂钩。”
“我们还可以说，这是一场宗教性混乱，模仿恐袭。”
他们如同瘟疫会议上的屠夫，在尸山血海之间分割责任、调配资源、掩埋真相。
直至——
“啪。”
会议室的大门被推开了。
并不粗暴，也不掷地有声。
但那一声响，在满室压抑中，宛如棺材盖突然松动。
众人同时回头。
只见一个人影走了进来。
他穿着笔挺的深灰风衣，黑色手套紧紧包裹着指节，左肩微微抖着灰尘，像是刚刚穿过一场没有记录的战场。
他脸上挂着一抹近乎礼貌的笑意，却又带着一丝与这个时代格格不入的疏离感。
那笑容，如赌桌边盯着对手最后筹码的眼神——危险、从容、近乎玩味。
他缓步走进会议室，踩在由权力堆砌的地毯上，如同走在一个奄奄一息的谎言上。
没有人拦他。
没有人出声。
直到他走到会议桌中央，转过身，居高临下地扫视了一圈这些刚刚还在颁布镇压命令的高层嘴脸，语调平静而无情：
“……你们实在是，太弱了。”
那语气不像指责，倒像审判。
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