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人群的欢呼声渐渐消散，只留下满地零星的传单和倒扣的标语牌。
瘸腿少年紧紧攥着钞票，苍白的脸上泛起久违的血色，他挣扎着想要站起来行礼，却被周路轻轻按回担架。
"
伤口愈合需要时间，就像好酒需要陈酿。
"
周路从掏出笔记本，写了一份信，轻轻塞进少年胸前的口袋，"
拿着这个去华人区的医馆，那是我认识的最好的医生，他会好好照顾你的。
"
他的手指在少年肩头停留片刻，手掌下传来少年抑制不住的颤抖。
皮埃尔无声地打了个手势，几名平克顿侦探立刻形成松散的人墙，将试图溜走的牧师围在中央。
"
沙迪，查尔斯。
"
两位风尘仆仆的同伴从仓库阴影中走出："
这两天辛苦了。
待会儿和我回我们的新家，泡个热水澡。
"
"
至于您，神父。
"
周路终于转过身，"
我们该谈谈葡萄汁配方的...卫生标准问题了。
"
他微笑时露出完美的牙齿。
周路微微欠身，做了个"
请"
的手势，"
神父，不如我们边品鉴新酿的酒边谈？"
他声音温润得像浸泡过蜂蜜，"
正好有些关于教会慈善的事宜请教。
"
牧师紧绷的下颌线稍稍松动。
他瞥了眼周围——平克顿们已经退到礼貌距离，但仍在不经意间封锁了所有退路。
周路把牧师迎进酒厂时——1899年的美国牧师，那可是比税务官还得罪不起的主儿，自带百万大v的流量。
周路心里疯狂os：上帝他老人家现在虽然没有快递五个师的天使军的能力，但要是敢动这位牧师，哪怕自己说的天花乱坠，把自己说成上帝失散多年的三儿子。
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